الفصل 112 – مملكة نيان السماوية
بعض الأمور كانت تتبدّل بسرعة مرعبة.
الشتاء القاسي انقضى… لكن الأمور لم تتحسّن.
في قلعة صغيرة تدعى “داد” تقع في بليسي،
كان روب، سيد القلعة، واقفًا على أحد أبراجها.
قبل أسبوع واحد فقط، استُبدلت راية التوليب التي ترفرف أعلى القلعة براية جديدة:
صليب ذهبي على خلفية بيضاء.
حين اندلعت “معركة المسؤولية”، لم يتردّد روب.
أنزل راية التوليب بنفسه… ورفع راية المحكمة المقدسة.
كانت الحرب دامية،
لكن الطاعون لم يتوقف احترامًا للدماء.
“الموت الأسود” الذي تفشى منذ شتاء العام الماضي،
لم يُفرّق بين جندي وسيدة مسنّة.
بل إنه كان السبب الرئيسي في ضعف تحالف اللوردات أمام فرسان الهيكل.
موتى في كل مكان.
الشجعان والجبناء… سقطوا دون مقاومة أمام هذا الطاعون.
خلال أشهر معدودة،
كان روب، سيد القلعة، يشاهد أرضه تفرغ يومًا بعد يوم.
حتى زراعة الربيع لم تجد من يحرك محراثها.
القرى تُهجر، واحدة تلو الأخرى…
والخراب يعمّ أرجاء بليسي.
السبب؟
كما يقول الكهنة:
“لأن بليسي قد خطئت.”
ملكهم نكث بيمينه مع الحاكم،
فأنزل عليهم الحاكم غضبه — هكذا زُعم.
وصدقهم كثيرون.
في “معركة المسؤولية الإلهية”،
انضم مئات من الناس إلى صفوف فرسان الهيكل،
هربًا من الطاعون، وطمعًا في الغفران.
بعض القلاع… فُتحت أبوابها من الداخل.
وهكذا، دخل الكهنة تمامًا في آلية الحكم.
أمر غير مسبوق،
ومصيره — صوابًا كان أم خطأ — يتقرّر اليوم.
اليوم هو “يوم الغفران”.
اليوم، كما أعلنت المحكمة،
سيُغفر لأهل بليسي خطاياهم،
وسيُرسل الحاكم معجزة تطرد الطاعون عنهم.
روب لم يكن متدينًا،
لكنه اليوم… شعر بالتوتر.
في كنيسة قلعة داد،
وقف جميع الكهنة برؤوس منحنية أمام الأيقونة.
سقطت أشعة الشمس من القبة، أكثر سطوعًا من المعتاد.
دقّ الجرس الأول…
وانطلق الترتيل من أفواه الجوقة.
رفع الجميع أيديهم إلى الصليب على صدورهم.
من قلعة داد المتواضعة،
إلى مدن الموانئ الصاخبة،
إلى كاتدرائية أسيريا في عاصمة بليسي…
الجميع ينتظر.
المؤمنون جثوا خارج الكنائس.
كانت الجثث — ضحايا الموت الأسود — لا تزال مكدسة،
لم تجد مكانًا في مقابر المدينة.
حلّقت الغربان فوقهم،
والسماء تشقّها شمس باهتة.
لم يعد لديهم ما ينقذهم،
سوى صلوات موجهة إلى السماء…
عسى أن يستجيب الرب.
حتى ملك بليسي الجديد، تشارلز،
ركع خارج الكنيسة،
مرتديًا تاجه، برأس منحنٍ.
دوّى الجرس.
رغم أن الكاتدرائية تملك جرسًا ضخمًا واحدًا،
لكن صوته امتد في الأفق،
كأن أجراس جميع كنائس البلاد تقرع معه.
ارتعش الناس تحت الصوت،
كأنهم أوراق في بحرٍ هائج.
بدأت الترانيم.
علت أصوات الجوقة من قلب الكاتدرائية،
وصعدت الترانيم لولبية نحو السماء.
الكهنة — حاملو “مفاتيح سُلطة الحاكم” —
رتّلوا بصوت واحد.
هم رسل الحاكم،
ولهذا، لم يعبأ البابا بما يُقال في ليغراند.
فالناس سيرون بأعينهم أن الكهنة…
هم خدم الحكام الحقيقيون.
هم الجسر بين الحكام والبشر.
رعاة الخليقة.
في الغرفة السرّية للكنيسة،
اصطفّت توابيت تحتوي على ذخائر مقدسة.
تألّقت الأنوار من التوابيت،
وتجمّعت على المختارين النائمين.
امتزجت الترانيم بصوت الجرس،
وانخفضت جباه الناس أكثر فأكثر على الأرض،
يردّدون اللاهوت بصوت جماعي.
الشمس في السماء اشتدت سطوعًا،
والرياح التهبت فوق السحب،
فتجمّعت الغيوم في دوائر ناصعة البياض،
كأنها تختمر بشيء… خارق.
امتدت المزامير، كأصداء سماوية،
تعلو من الأرض، وترتد من السماء،
طبقة تلو الأخرى.
فوق الغيوم…
كأن ملاكًا ردّد أنين الأرض.
وفي كاتدرائية أسيريا،
تحت القبة الضخمة،
فتح البابا عينيه فجأة.
يده العجوز ارتفعت، رافعة الصولجان الثقيل نحو السماء:
“يا حاكمي،
ارحم عبادك الغارقين في الخطيئة!
اغفر لنا جهلنا وغرورنا…
نسلمك السلطان، فانزل إلى أرضك،
وأقم مملكتك!”
في تلك اللحظة،
شعر الحضور وكأن العجوز المتكئ على عصاه
أصبح قوة تهز العالم.
ثم تبعه الكهنة،
ثم تبعه الناس،
وتجمّع الصوت… كالرعد، صاعدًا إلى الأعالي.
في الغرفة السرية،
فتح جميع المختارين أعينهم في اللحظة ذاتها.
أعينهم كانت شفافة كالمرآة… بلا ملامح… بلا شعور.
ثم حصل ما لم يتخيله أحد.
ضوء ناصع شقّ السحب،
وصاح الناس:
“إنه سمعنا!”
لقد سمعهم الحاكم.
وأرسل… حارس.
تجلّى السيرافيم — الحارس الأعظم— في السحب،
ينظر برحمة إلى البشر الساجدين.
كان طاهرًا، جليلًا، قويًا بشكل لا يوصف.
لم تكن فيه شائبة…
كان النور متجسدًا.
حتى أعتى الزنادقة،
حتى أكثرهم جنونًا،
ما إن رأوه…
حتى انهاروا على ركبهم.
انفجر الحشد بالبكاء.
في بليسي، الأرض التي نخرها الطاعون،
غفر لهم الرب…
وأرسل حراسه لينقذوا أتباعه.
⸻
ارتجّت أجنحة الحراس،
وتسرّبت أشعة الشمس من بين الريش.
كأن لهبًا أبيض شفافًا انبثق من الغيوم،
ملامسًا الأرض،
ولمس الجباه،
كأن العذراء تمرّر كفّها برقة على جبين مريض.
وفي هذا الدفء…
كانت أشياء خفية تُحترق… وتختفي.
غربان الموت فرّت،
غيوم الجحيم السوداء انقشعت.
المرضى المحتضرون…
أُحيطوا بنور الحارس،
وشعروا بأن الألم… اختفى.
من شُفي… خرج من منزله،
وانحنى للسحب،
حيث طيف الحارس يرفرف.
“ياحاكمي! ياحاكمي!
ارجوك!
يا حاكم السُلطة!”
صرخ البابا.
وردّ الجميع بصوت واحد:
“ياحاكمي! ياحاكمي!
ارجوك!
يا حاكم السُلطة!”
عباءة البابا ارتفعت كأنها تسبح في الإعصار،
وهو يرفع صولجانه،
بعينيه العميقتين… الباردتين… كبحر لا قرار له.
من يقف أمام هذه القوة؟
من يستطيع أن يواجه هذا النور؟
أمام الحاكم…
أمام المعجزة…
كل بشر ليس إلا… نملة.
في تلك اللحظة، على الضفة الغربية لمضيق الهاوية:
على ظهر السفينة الشبحية “جيني”، كانت الساحرة تعدّ الطلاسم.
على سارية السفينة، جلس هاوكينز، يراقب الأفق.
في قلعة ميزيل، ركع العميد أنيل في كاتدرائية القديس ويس.
الجنرال جون، على الطريق، وضع يده على مقبض سيفه.
المنجمون في حالة فزع.
الملكة الأم إلينور، وقفت أمام قبر ويليام الثالث.
بالقرب من المدينة الملكية، قاد الجنرال شون فرسان الوردة نحو قلعة بوماري…
بل حتى أولئك الذين لم يعرفوا ما الذي يحدث،
رفعوا رؤوسهم إلى السماء الشرقية.
في أعماقهم… شعروا بشيء.
قوة… ترتجف لها الأرواح.
قوة تدفعك للانحناء دون وعي.
“إنها معجزة…”
قال الملك، واقفًا على أعلى برج في قصر الوردة.
تيارات الهواء العالي صفعته، وعباءته السوداء اهتزت خلفه.
البرج كان من حجر أسود،
بارد كنيزك،
جداراه كأنياب تنين.
بعد ألف عام…
وفي لحظة تجلّت فيها سلطة الحاكم،
وقف الملك والشيطان على البرج.
يواجهان… قوة لا توصف.
قال الشيطان، واقفًا خلفه:
“كما هو متوقع من محكمة عمرها ألف عام.”
لكن نبرته لم تكن إعجابًا…
بل نغمة مقامر،
يضحك بجنون أمام خصمه.
الملك والشيطان… يتشابهان في شيء.
كلاهما… حين يواجه الحكام، لا ينحني.
بل يشهر سيفه.
قال الشيطان بابتسامة:
“وماذا عنك؟
الآن وقد بدأت المحكمة، هل ستبدأ أنت أيضًا؟”
استدار الملك نحوه:
“ألا تعرف ما نريد فعله؟
لماذا أنت متحمّس إذًا؟”
ضحك الشيطان بصوت أعلى:
“لا تسيء فهم الجحيم، يا جلالة الملك.”
“الجحيم؟
لا قانون فيه، لا أخلاق،
كل شيء فيه فوضى وشر.”
“تظن أن سكان الجحيم يحبونه؟
أنهم إخوة؟
لا… أبدًا.”
“الشياطين هناك…
تحكمهم شهواتهم.”
ثم أخرج وردة،
وانحنى… وقدمها للملك.
حتى بين البشر… كان الشيطان شديد الوسامة،
لكن مظهره فيه شيء… سام.
وسامته كانت كحدّ سيف مغموس في سمٍّ قاتل.
قال بابتسامة:
“إذا كنت قويًا بما يكفي…
فإن قوانينك… هي قوانين الجحيم.”
تأمل الملك الوردة… ثم أخذها.
ترنّم الشيطان بلحنٍ قديم.
خرج من جدار الجحيم الأعمق…
الذي لم يُخلق إلا للقتال.
حيث لا قوانين…
سوى من يربح.
وأراد الآن…
جحيمًا يعمل وفق إرادة الملك.
قال الشيطان:
“لنبدأ… يا جلالة الملك.”
استدار الملك نحو الطاولة الحجرية في وسط البرج.
كان عليها صندوق —
هدية الشيطان،
يُقال إنها “مفتاح المملكة الألفية”.
في لحظة،
أمسك الملك بالوردة،
والشيطان فتح مظلة سوداء.
وقفا مقابل بعضهما،
كوجهي عقد قديم.
نظر الشيطان نحو بليسي،
وترنّم مجددًا.
ذكرى… حلم… أو طموح.
منذ قرون،
حين ثارت عائلة كيوينغ ضد التنين،
فعلوا ذلك لأنهم رفضوا أن يعيشوا كالعبيد.
لكن بعد موت التنين،
وجدوا أن هناك قوى أعظم…
تُحوّل البشر إلى دمى.
أرادوا مساواة…
لكن لم يمنحها لهم لا التنين…
ولا الحاكم.
وهنا وُلد الطموح.
طموح… لا يحمله إلا مجنون:
“إن لم يمنحنا أحد المساواة…
فلنأخذها!”
“نريد أن يكون الإنسان…
سيد كل القوى الخارقة!”
“نريد أن يُسمع صوت الإنسان…
في مجرى التاريخ…
ولا يموت أبدًا.”
التعليقات
سيُحمّل النقاش عند الاقتراب منه.