الفصل 217
▬▬▬ ❃ ◈ ❃ ▬▬▬
اللَّهُمَّ إِنِّي أَعُوذُ بِكَ أَنْ أُشْرِكَ بِكَ وَأَنَا أَعْلَمُ، وَأَسْتَغْفِرُكَ لِمَا لاَ أَعْلَمُ
ترجمة: ســاد
▬▬▬ ❃ ◈ ❃ ▬▬▬
استيقظ يوريتش باكرًا من الضجيج. تثاءب بهدوء وهو ينظر إلى كريكا المُقيّد.
“ما كل هذا الضجيج؟ ستعاني من إصابة في ذراعك طوال حياتك بهذا المعدل، أتعلم ذلك؟” قال يوريتش وهو ينظر إلى ذراع كريكا اليسرى.
ذراعه هي التي انكسرت أثناء قتاله مع يوريتش. انخلعت ذراعه المكسورة من مكانها وتدلّت بشكل غير محكم.
جلس يوريتش بجانب كريكا. عدّل ذراع كريكا الأيسر المضطرب.
“غوووه!”
صرخ كريكا من الألم، لكن يوريتش لم يظهر أي قلق وأبقى وجهه مستقيماً.
“لماذا تصرخ كطفلة صغيرة؟ اجبرتني على ذلك، لذا توقف عن الصراخ. هذه المرة، سأربط ساقيك أيضًا.”
حدق كريكا، بكل أطرافه المقيدة، في بيلكر.
“من الأفضل أن تخجل، بيلكر.”
كشف كريكا عن أسنانه وأطلق صراخا، لكن يوريتش ضربه على مؤخرة رأسه وتوجه إلى بيلكر.
“لا تهتم لهذا الرجل المتهور. من يؤمن بأولجارو هذه الأيام أصلًا؟ هل أنا محق؟” قال يوريتش لبيلكر. اتسعت عينا بيلكر لتعليق يوريتش.
“يبدو أنك لا تجد الأمر غريبًا عندما أقول إنني أؤمن بلو.”
“لقد رأيتُ أشياءً أغرب. حتى أنني رأيتُ رجلاً عجوزاً قضى حياته كلها يُشقّ جماجم الشماليين، تخلى عن لو ليعبد أولجارو. في الواقع، سيكون الأمر أطرف لو قال شخصٌ مثلك، لا يجيد القتال، إنه من أتباع أولجارو المتفانين ” قال يوريتش وهو يهزّ كتفيه ويربّت على كتف بيلكر.
ترعرع بيلكر على يد أمه العزباء، فآمن بطبيعة الحال بوجود لو. لم يكن أولجارو حاكما جذابًا للنساء والأطفال. مع ذلك، لم يستطع بيلكر الجهر بإيمانه بوجود لو أمام المحاربين المتفانين الذين يُبجّلون سلالة ميجورن.
“لكنني من نسل ميجورن… إذا آمنتُ بلو، فهل سأُعاقَب؟ هل سيُجنّ أولجارو؟ بالطبع، سيُجنّ، أليس كذلك؟” تمتم بيلكر.
ضحك يوريتش وهز رأسه.
“قد لا أكون كاهنًا، لكن… لو سيأخذ روحك. أولجارو لن يهتم ولو قليلًا بجبان مثلك. الآن، نم قليلًا. ستحتاج للمشي طوال اليوم غدًا أيضًا.”
ابتعد يوريتش وجلس مستندًا إلى شجرة.
ربما الأمر أفضل بهذه الطريقة. لو كان بيلكر تابعًا مخلصًا لأولجارو، لكان الأمر مزعجًا.
آمن كثير من الشماليين بالشمس. حتى لو لم يكن لديهم إيمان حقيقي، اعتنقها كثيرون منهم رسميًا.
أولجارو ينتقل من منزلة سماوية إلى منزلة أسطورية وبينما اعتُبر أولجارو سلفًا، الحاكم الذي آمن به أهل الشمال هو الشمس.
“يؤسفني أن أقول هذا، ولكنك لست الحاكم الذي يريده هذا العصر.”
حدق يوريتش في الظلام الفارغ.
* * *
مرّ يومان آخران وكما توقع يوريتش، اندلعت معركة. نصب حوالي عشرة محاربين شماليين كمينًا ليوريتش ومجموعته.
“أولجارووو!!”
تردد صدى هدير محاربي الشمال في أرجاء المشهد الثلجي. اندفعوا بأذرعهم مفتوحة. حتى أن فأس المعركة المزدوج المميز للشمال كان قادرًا على شقّ الدروع.
“هذا يذكرني بسفين.”
لوّح يوريتش بفأسه ذي اليد الواحدة، فقطع جزئيًا رقبة محارب شمالي مهاجم. انتزع منه فأس المعركة ذي اليدين وقاتل به.
بوو!
أرجح يوريتش فأس المعركة بسهولة، حتى بيد واحدة. أمسك بأسفل مقبض الفأس ليستخدم قوة الطرد المركزي في الضربات الطويلة.
بوو!
أدى فأس المعركة إلى شق درع أحد المحاربين الشماليين وقطع بطنه، مما تسبب في ازدهار بحر من الزهور الحمراء على الثلج.
بدا يوريتش ومحاربو قبيلته ينتظرون المعركة. لم يفرّوا، بل صمدوا. واستمرت معركة الحياة والموت.
“أورغ.”
انحنى بيلكر يتقيأ. كانت هذه أول مرة يرى فيها شخصًا يموت بشفرة. كان مشهدًا مروعًا.
“الأسوأ من ذلك هو أنهم يستمتعون بالقتال بهذه الطريقة.”
بالنسبة للمحارب، كانت المعركة مجدًا ومتعة. قاتلوا، مُخاطرين بحياتهم ليأخذوا أرواح الآخرين.
“لا يمكنني أن أكون مثلهم أبدًا.”
تمتم بيلكر باسم لو.
لم تكن الأرواح الشريرة شيئًا بعيدًا. بالنسبة لبيلكر، كان من يضحكون وهم يقتلون الآخرين يشبهونها. ومن يرفعون الرؤوس المقطوعة ويزمجرون بدا لهم كأرواح شريرة نزلت إلى الأرض.
“ما هو الشيء المجيد في القتل والقتال؟”
بدا الأمر مقززًا للغاية. أخذ بيلكر أنفاسًا عميقة. تسللت رائحة الدم إلى أنفه، طعنت دماغه.
ارتجف بيلكر وهو ينتظر انتهاء المعركة. عبس كريكا، الذي كان بجانبه، وهو ينظر إلى بيلكر.
“جبان.”
لم تُزعجه إهانة كريكا. الكلمات لا تقتل إنسانًا، بل كان السيف هو من فعل ذلك.
توقفت الصرخات. تلاشى صوت اصطدام المعادن.
“لم أتحرك هكذا منذ مدة؛ كان ذلك لطيفًا. هل ما زال الجميع على قيد الحياة؟” صرخ يوريتش، غارقًا في الدماء. مسح وجهه بالثلج ليمسح الدم.
“سافيكو وييغار ماتوا.”
ألقى محارب آخر نظرة حوله وأبلغ.
“تسك، فهمت. ماذا عن الآخرين؟”
“معدة مارلين ممزقة؛ سيموت. الكثير من أحشائه خرجت.”
“حسنًا، حاول إعادتهم إلى الداخل. ربما سيعيش إذا كان محظوظًا.”
“يقول إنه مؤلم للغاية. يطلب منا القضاء عليه، ويريد من ابن الأرض أن يفعل ذلك بنفسه.”
” فهمت. سأذهب هناك حالًا.”
لحقت بمجموعة يوريتش أضرار جسيمة. سقط خمسة قتلى. ثلاثة منهم لقوا حتفهم، واثنان جريحان، لكن هناك فرصة للنجاة إن لم تتفاقم جروحهم.
وقف يوريتش بفأسه أمام المحارب الذي يعاني من تمزق في المعدة.
“نعم، إنه لن ينجو.”
بدا البراز يتسرب من الأمعاء. بالكاد استطاع المحارب أن يلتقط أنفاسه. من المدهش أنه لم يمت فورًا.
“اخفض رأسك.”
“هف، هف. على الأقل، قدّم بعض كلمات العزاء، كما يفعل الشامان.”
“هاه، لكنني لست شامانًا.”
“أي شيء سيفي بالغرض. فقط قل شيئًا.”
نظر يوريتش إلى الأعلى لفترة وجيزة ليفكر في شيء ليقوله.
” أجدادنا وإخواننا ينتظرونك في السماء الزرقاء. ربما للصيد أو ما شابه.”
“هذا مُزعج للإذن. لم يكن رائعًا على الإطلاق.”
“آسف يا صديقي.”
لوّح يوريتش بالفأس، وقطع رأس المحارب. انطفأ نور الحياة الذي كان خافتًا. جمع محاربون آخرون الجثث ووضعوها بدقة.
تم تطهير ساحة المعركة. جمع يوريتش ومحاربوه أشياء مفيدة من جثث الأعداء.
“سنواصل الحركة. هيا بنا. ما بك؟ لماذا لا تستيقظ يا بيلكر؟ هل تبولت على نفسك أم ماذا؟”
أمسك يوريتش بذراع بيلكر وسحبه وارتجفت شفتا بيلكر.
“إنه خائفٌ كالأرنب – لا، بل كخنزيرٍ صغيرٍ، على ما أظن. هل هذه أول مرة يرى فيها شخصًا يموت؟”
حدّق يوريتش في عيني بيلكر. حوّل بيلكر نظره عن عيني يوريتش.
“يوريتش تفوح منه رائحة الدم.”
بدا يوريتش، الذي بدأ بيلكر يألفه، شخصًا مختلفًا تمامًا. مهما كان حديثه معه مرحًا، هو في الواقع محارب لا يرحم. بدا شيطانًا وحشيًا لا يتردد في قتل الناس.
“ربما أموت أنا أيضًا.”
أصبح بيلكر مرعوبًا. بالكاد تمكن من ركوب حصانه.
“أنت آمن، بيلكر ” قال يوريتش.
ولكن ضمانة يوريتش لم تكن تعني شيئا بالنسبة لبيلكر.
عانى بيلكر من صعوبة في النوم تلك الليلة. لم يستطع التوقف عن التفكير في أن أحدهم قد يقطع حلقه.
“أنا لست بأمان.”
أصبح الظلام مرعبًا عندما نظر حوله.
كريكا، الذي كانت أطرافه مقيدة، بصق على بيلكر عندما رآه.
“ما زلت ترتجف، أليس كذلك؟ يا غبي.”
” أ-هل أنت لست خائفا؟”
“أنا محارب. لقد قتلتُ أشخاصًا من قبل.”
هناك تقليد راسخ بين المحاربين الشماليين. كان الآباء يصطحبون أبنائهم للصيد، وعندما يكبرون، يساعدونهم على اكتساب الخبرة بالقتل، سواءً من خلال الغارات أو الكمائن أو السرقة.
“إذا لم تجرب القتل من قبل، فإنك ستتردد في اللحظات الحاسمة أثناء المعركة.”
كريكا أيضًا تبع والده منذ زمن بعيد وقتل مسافرًا عابرًا. لم يشعر بالذنب، فهذه ببساطة طريقة حياتهم.
مع انتشار الحركة الشمس، اندثر تدريجيًا ذلك التقليد الفريد للمحاربين الشماليين. بالنسبة لأتباع لو، الحياة ثمينة، وكانوا يُقدّرون التضامن والوئام. أما محاربو أولجارو، فقد رفضوا هذه التغييرات.
“لم أرى قط شخصًا يقتل شخصًا آخر من قبل…”
انحنى بيلكر. من الأفضل أن يكون هناك من أتحدث إليه، حتى لو هو كريكا.
نقر كريكا لسانه وجلس بهدوء لبعض الوقت. بعد صمت طويل، تحدث بهدوء.
“عليك أن تتوقف عن كل هذا. إن سنحت لك الفرصة، فاهرب. مكانك في الجبال، تجمع الأعشاب. هل ستصبح ملكًا؟ أنت؟ شخص يرتجف لمجرد أن بضعة أشخاص ماتوا أمامه؟”
“أعلم. أعلم أنني لا أصلح لهذا الدور ” أجاب بيلكر.
“الأمر لا يقتصر على أن تكون لائقًا. إذا أصبحتَ ملكًا، فلن تُكمل حياتك الطبيعية. إذا كنتَ جبانًا، فتصرف كجبان واهرب. لا تنظر للخلف أبدًا. هؤلاء الرجال لا يرونك تهديدًا، بل يظنونك مجرد أحمق. إذا قلتَ إنك ذاهبٌ إلى الحمام، سيتركونك تذهب دون أي شكوك.”
بدت عيون كريكا واضحة.
“إذا غادرتُ، ستموت. لا قيمة لك بدوني ” أجاب بيلكر.
“هذا ليس من شأنك. أنا كريكا. على عكسك، أنا محارب حقيقي. لا يهمني الموت. رؤية وجهك البائس أشد ألمًا من الموت.”
ارتجفت عينا بيلكر. كانت كلمات كريكا قاسية، لكنه كان بلا شك يُسدي إليه نصيحة.
” أنت محق، أنا لست محاربًا ” تمتم بيلكر وهو يومئ برأسه. ابتسم كريكا ابتسامة خفيفة لأول مرة.
“اركض حتى لا يعود بإمكانك ذلك. لا تدع أحدًا يقبض عليك ” قال كريكا.
لكن بيلكر هز رأسه قليلا.
“لستُ محاربًا، لكنني لن أقف مكتوف الأيدي وأشاهد الآخرين يموتون بسببي. هذا ما أعرفه من تعاليم لو، لذا فهذا واجبي.”
أخرج بيلكر سكينًا جيبًا كان يستخدمه للطبخ. مدّ يده ببطء وبدأ يقطع الحبال التي تربط أطراف كريكا.
“ماذا تعتقد أنك تفعل؟”
“أساعدك. أنت من يجب أن تركض. لا تعُد إلى المحاربين؛ اذهب بعيدًا. لديك مهارات، لذا ستكون بخير في أي مكان تقريبًا.”
“لن أقبل مساعدتك. توقف.”
“لقد قطعت الحبال بالفعل.”
شعر كريكا بأصابعه المتحررة. شتم بصمت ونظر إلى المحارب الحارس. المحارب ينظر إلى الخارج، يراقب أي هجوم محتمل.
“يا للهول، لا أستطيع أن أصدق أنني أحصل على مساعدة من هذا الخنزير الوغد، يا للهول، اللعنة!”
كانت الشتائم على طرف لسانه. حدق كريكا في بيلكر.
“لقد تمكنت من إزعاجي حتى النهاية.”
فكّ كريكا الحبال التي تربط ساقيه، ثم تراجع بهدوء إلى الخلف.
نظر بيلكر وكريكا لبعضهم للمرة الأخيرة. أومأ بيلكر لكريكا، الذي سار بصمت قبل أن يبدأ بالركض.
في النهاية، لاحظ الحارس المحارب هروب كريكا، فأيقظ يوريتش. استيقظ يوريتش من نومه، وبدا منزعجًا لأنه لم ينم جيدًا في الليلة الماضية.
“اتركه. محاولة مطاردته ستُضيّع المزيد من وقتنا. علينا أن نبدأ التحرك الآن. سيكون الأمر مُزعجًا لو أعاد فرقة مطاردة ” قال يوريتش وهو يتثاءب وهو يحزم أمتعته.
ألقى يوريتش نظرة على بيلكر، الذي تجنب النظر إليه كما لو قد فعل شيئًا خاطئًا.
“الأخ بيلكر.”
وضع يوريتش ذراعه على كتف بيلكر. نهض بيلكر وفتح عينيه على اتساعهما. تكلم يوريتش ببطء.
“فعل ما تراه صحيح لا يؤدي دائمًا إلى نتائج جيدة. قد يموت المزيد من الناس بسببك.”
شعر بيلكر بخفقان قلبه عند سماع كلمات يوريتش. بدأ يسمع دقات قلبه العالية.
ابتسم يوريتش وكأنه يتوقع ذلك.
“لذا، سمح له بيلكر بالذهاب.”
نظر يوريتش في الاتجاه الذي هرب منه كريكا والليل لا يزال مظلمًا.
