الفصل 109 — التصنيع الفريد
—
منذ بداية شهر مارس، راحت ملاحظة غريبة تنتشر بهدوء بين الأحياء:
الحرفيون المتخصصون في صناعة البارود، الحدادون، ومهندسو الأسلحة، بدأوا بالاختفاء.
ليسوا قتلى… لكنهم يختفون في فجر يومٍ ما، بصمتٍ تام، عبر عربة فاخرة مزينة بنقوش الورود.
يُسحب الرجل من سريره، يصعد إلى العربة، ولا يُرى له أثر بعد ذلك.
ولولا الرسائل المنتظمة التي كانت تصل إلى عائلاتهم كل أسبوعين، لكان الناس ظنّوا أنهم أُعدموا خفيةً، أو أُلقي بهم إلى مقصلة لا اسم لها.
زوج “سيج” كان أحد أولئك الذين رُحلوا.
مصمم عتاد عسكري، لا يُعرف عنه شيء منذ أن صعد إلى العربة.
في البداية، أرّقها الغياب…
ثم جاءها أول ظرف:
رسالة قصيرة بخط زوجها، مع ختم ملكي، ومرفق معها جنيه كامل.
جنيهٌ واحد — أكثر مما اعتادت أن تراه في شهرين مجتمعين.
ثم رسالة أخرى، ومثلها أخرى… ومع الوقت، خفت قلقها.
كانت النساء يتحدثن في الخفاء، بين الحسد والشكوى:
“لماذا اختار الملك زوج سيج؟ لمَ لم يختر زوجي؟”
شيئًا فشيئًا، صار الرجال من الحرفيين ينتظرون تلك العربة.
أصبحت زيارة وردية كأنها استدعاء من السماء… أو الجحيم.
في الجانب الآخر من الحدود، في غرفٍ أكثر ظلمةً، ازداد التوتر.
جواسيس الدول العظمى في ليغراند حاولوا جاهدين تعقّب مصير أولئك المختفين.
العدد تجاوز المتوقع.
ما يكفي لإعداد مصانع حربية، لا مجرد مشاريع بسيطة.
ومع ذلك… لا أثر.
كل محاولة لتحديد موقع ما يسمى بـ”قسم الصناعات الثقيلة – ليغراند رقم 1” باءت بالفشل.
بعضهم قال إنها قاعدة سرية في أحد الجبال.
آخرون أقسموا أنها تحت الأرض.
لكن الأشد رعبًا…
كان من قال إنهم لم يُرسلوا إلى قاعدة، بل إلى “عالم آخر”.
في الحقيقة، كانوا أقرب إلى ذلك الافتراض الأخير مما تخيّل أحد.
“قسم الصناعات الحربية الثقيلة رقم (1)”
بُني بالكامل… في الجحيم.
وفي ظرف لا يتجاوز الأسبوعين.
والعاملون؟
جحافل من الهياكل العظمية.
عمال لا ينامون، لا يحتاجون للطعام أو الأجر، لا يمرضون، ولا يشتكون.
فريق بناء لا مثيل له.
عظام متماسكة بأطراف من حديد، تعمل بتناغمٍ يفتقده أي جيش بشري.
بل إنهم… في بعض الأحيان… يتفككون عمدًا لأداء مهام لا يقدر عليها جسد إنسان.
أربعة جماجم، ترفع لوحًا حجريًا بأسنانها، تطير به في الهواء، وتضعه في مكانه… لبناء القبة.
معماريو “أكاديمية العلوم المجنونة” الذين كادوا أن يُجنّوا من فوضى البشر، وجدوا أنفسهم أخيرًا أمام طاقم تنفيذٍ… يفهمهم.
كانوا يُصدرون الأوامر، فتُنفّذ بدقة.
لا اعتراض، لا تذمر، لا تأخير.
وفي النهاية، حين انتقل فريق الهياكل إلى القسم الكيميائي، ظل المعماري واقفًا طويلًا أمامهم.
نظر إليهم كما ينظر القائد إلى فرقة نادرة خدمته في خندقٍ منسي.
وبادله الهياكل النظرة نفسها.
اقترب قائد الهياكل العظمية منه.
وجهه هيكلٌ أبيض بلا تعبير، وفي كفه آثار مسامير معدنية حديثة.
نظر إليه، وسأله بصوت أجوف:
“لماذا أصلحتَ عظامنا… بنفسك؟”
ظلّ الصمت ثقيلًا.
فالحقيقة؟
المهندس لم يفعلها من رحمة.
بل… من وسواسٍ مرضي.
لم يحتمل أن يرى عظامًا مكسورة تتحرك أمامه. كان يشدّ على أسنانه كلما مرّ بهم.
فأمر بجمعها، وأعاد ترتيبها، ورقّع الناقص منها بمسامير من الحديد الصلب.
وهكذا… أحبّته الهياكل، دون أن تفهم السبب.
كانت بداية كل يوم عمل تُفتتح بدوي المطرقة فوق الحديد،
وصوت النار المتصاعدة من بطون الأفران.
ومع الوقت، بدأ الحرفيون، من حدادين وكيميائيين ومصممي سلاح، يتأقلمون مع ما ظنوه في البداية “جحيمًا لا يُطاق”.
ثم أدركوا أن هذا الجحيم… كنز لم يُفتح بعد.
فالصخور هنا من أقدم ما جادت به الأرض،
وعروق المعادن مدفونة بعمق، تنتظر من يكشف عنها.
العقبة الوحيدة؟
قساوة الطبقات الصخرية.
لكن بما أن من يتولى التنقيب ليسوا بشرًا بل هياكل،
فلا بأس.
على ضفاف “نهر الموتى”،
شُيّد أول فرن صهر ضخم في الجحيم.
وفي الأيام الأولى، اشتكى الحدادون من غياب التلاميذ والمساعدين،
فأعمال الطرق الثقيل تتطلب أكثر من يد واحدة.
لكن ذلك لم يدم طويلاً.
فقد وُزّع عليهم مساعدون جدد… لا بشر، ولا أشباح.
بل سحالي نارية متفحمة، أعيد تشكيلها بهياكل عظيمة.
قصار القامة، بأذرع قصيرة، لكنهم مدهشون.
“جيرا! زد اللهب!”
صرخ حداد، وهو يهوى بمطرقته على لوح من الحديد المصهور.
جيرا، الهيكل السحلية، رفعت رأسها.
فتحت فمها، وقذفت كرة نارية مباشرة داخل فم الفرن.
“أحسنت!”
قالها الحداد، وهو يربّت على جمجمتها المسطحة.
ذيلها العظمي ارتجف فرحًا، كما لو كانت كلبًا وُصف بالإخلاص.
وفي تلك اللحظة، أدرك الحداد أن صبيّه السابق… لم يكن إلا عبئًا.
على بعد خطوات، كان مركز اختبار البارود يعمل بلا توقف.
صوت الانفجارات لا ينقطع.
كل زفير في المكان يحمل رائحة الكبريت والرماد.
شكر الحداد قادته في سرّه،
فمنذ أُجبر الباحثون المجانين على نقل تجاربهم لآخر الليل، استطاع العمال النوم أخيرًا دون خوف من انفجار مفاجئ.
الاسم الذي أُطلق على هؤلاء الباحثين؟
“مجانين البارود”.
وكان قائداهم، بلا منازع، هما الأخوان روجرز.
بران وميلي.
اثنان من عباقرة البارود،
أُبعدا عن الكنيسة والجامعات، واحتضنهما التاج تحت راية “أكاديمية العلوم المجنونة”.
تحت قيادتهما، كانت تجارب البارود تجري كعروض نارية في مهرجان جُنوني.
تركيبة وراء أخرى، تجربة تلو الأخرى.
وفي كل مرة، تُسجل النتائج بدقة.
من يتولى التدوين؟
موظف ملكي، مدني شاحب الوجه، يرتجف في أول الأيام… ثم بات يسجّل بلا تعبير.
“الفوج الأول، تجربة قياس المدى والانفجار…”
“الفوج الثاني، نترات الحاكم 60%…”
“الفوج الثالث…”
النتائج كانت مذهلة.
نسبة مثالية للبارود العسكري استقرّت على 75% نترات، 10% كبريت، 15% فحم.
قوة انفجار قادرة على توليد غازات ضاغطة تُغطي 200 إلى 300 متر مكعب.
وبالمقابل، النسب الأخف تصلح لاستخدامات أخرى — كالألعاب النارية أو تفتيت الصخور.
لكن، كما هو متوقع، لم تدم حالة الانسجام طويلًا.
اندلع الخلاف.
صوت انفجار جديد كاد يُسقط السقف،
وخرج من غرفة الاجتماع صراخ صاخب:
“قوة المدفع لا تُقاس فقط بانفجار البارود! بل بالثبات! الثبات!”
صرخ “لاور”، رئيس قسم التصميم العسكري، في وجه ميلي، أحد الأخوين روجرز.
“البارود ينفجر قبل أن يغادر الفوهة! أهذا مدفع أم انتحار؟!”
ردّ ميلي بسخرية:
“نحن قدّمنا انفجارًا مثاليًا…
إن لم يتحمل تصميمك قوته، فالعيب في الحديد، لا في النار.”
“زدنا سُمك الفوهة!”
قال لاور، وجهه محمر من الغضب.
“وهل الحل عندك هو التسمين فقط؟!”
صفق ميلي بمخطوط التصميم، ثم انسحب.
كان النزاع قد بدأ.
مهندسو المدافع ثاروا في الورشة.
بعضهم لطم الطاولة، والبعض الآخر شتم علنًا.
قال أحدهم، وهو يشدّ على يده:
“هؤلاء الكيميائيون… ظنّوا أنهم صمموا الكون!”
ردّ رئيسهم، بصوت عميق:
“الحديد المصقول، النحاس المصبوب، جرّبوا كل شيء!
لكن لا تسمحوا لمهووس بالانفجارات أن يُسقطنا.”
ثم صرخوا، شدّوا سواعدهم، واندفعوا نحو ورشة الحديد.
وهناك، بين لهب الأفران وصوت الطرق،
استمر الجنون…
لكن من ذلك الجنون — تُولَد الأسلحة.
ومن تلك الفوضى — يُصاغ المجد.
فوق كل هذا الجنون، جلس رايفن كرو على قمة قلعة الحجر الأسود.
كان يحمل صولجان العظام، يرقب حركة كل وحدة في الجحيم.
بإشارة من إصبعه، امتد حاجز خفي فوق المكان — حاجز يمنع أي عين شيطانية من التطفل.
منغ لا، الشيطان، همس ساخرًا:
“حمقى…”
لكن رايفن لم يرد، فقط أطلق صاعقة إلى أفق الجحيم.
وفي أعماق هاوية، نهض كائن قديم من غفوته، لعنًا:
“هذا المجنون… يزداد جنونًا كل يوم…”
في قصر الوردة، كان الملك يراجع تقارير الجحيم.
رفض اقتراح قسم التصميم بإعلان المقصلة أرحم من رف السحق الناري.
لكنه أشاد بتجاربهم.
تنهّد وزير الداخلية وهو يرى الملك يبتسم وهو يقرأ:
“لقد انتهى الأمر… ليغراند ستُبتلع بالجنون، خطوةً بخطوة…”
ثم قال له بتردد:
“سيدي، المنجمون قد وصلوا.”
التعليقات
سيُحمّل النقاش عند الاقتراب منه.