الفصل 102 — ولادة الحامي
⸻
رفع الملك كأس النبيذ، وألقى بنظره على رئيس أساقفة جولينجشاير.
ارتجف رئيس الأساقفة لا إراديًا. لم تكن مجرد نظرة… بل شعورًا بأن سكينًا قد خدش عنقه. لكنه سرعان ما استعاد رباطة جأشه. فقد كان الرجل الثاني في الكنيسة داخل ليغراند، ويعلم أكثر بكثير مما يظهر للعلن، خصوصًا عمّا يحدث في الجانب الآخر من مضيق الهاوية.
كان مؤمنًا يقينًا أن لا أحد يعلو على مجد الحاكم المقدس.
في تلك اللحظة، رفع رئيس أساقفة يورينجشاير الصليب المعلّق على صدره، وقال بصوت جهوري وهو ينظر إلى الجمع في الوليمة:
“يا سادتي وسيداتي، باسم الحاكم المقدس… هل يمكننا أن نقف متفرجين على مأساة كهذه؟”
تبادل الحضور النظرات، ونهض كثيرون واحدًا تلو الآخر، يفكرون جيدًا بكلماتهم. كانوا يسعون لتأييد الأسقف بالكلام… دون الوقوف في مواجهة مباشرة مع الملك.
فالنبلاء العلمانيون، على عكس رجال الدين، لم يكن ولاؤهم للكنيسة نابِعًا من تقوى خالصة.
بل كانوا أقرب إلى الحذرين، يدينون بولائهم لمن يحفظ مصالحهم.
صحيح أن الملك منحهم الكثير — من خلال تنظيم “غرفة التجارة الحرة” ومنع تفشي “الطاعون الأسود” — لكن تلك المكاسب لم تكن كافية للوقوف في وجه مؤسسة كنسية بهذا الثقل.
في الوقت نفسه، لم يكونوا راغبين في تحدي ملكٍ خرج لتوه من الحرب الأهلية منتصرًا، وقد تعاظمت هيبته داخليًا وخارجيًا.
هكذا، احتفظ الجميع بمساحة للمناورة. أما ممثلو الولايات على الحدود؟ فلم يكونوا مهذبين تمامًا. كانوا ينتظرون صدامًا كاملًا بين العرش والكنيسة… ليقطفوا ثماره السياسية.
قال الملك بابتسامة خفيفة، وهو يدور كأسه بين أصابعه:
“يا سيادة الأسقف، سمعت أنك بارع في اللاهوت، وسبق أن زرت الحرم المقدس لتتلقى إرشادًا من قداسته… أليس كذلك؟”
انحنى الأسقف قليلاً وأجاب بنبرة متواضعة من الخارج، متعالية في الداخل:
“نعم، يا جلالة الملك. لقد حظيت بفرصة نادرة للتعلُّم على يد الأب الأقدس نفسه.”
قال الملك:
“إذًا لا بد أنك تشرّبت جوهر تفكيره.”
ثم التفت إلى الحضور، ورفع كأسه:
“لطالما حيّرني سؤال بسيط: هل هناك مطهر بالفعل بعد الموت؟
وأنا على يقين أنكم، مثلي، قد تساءلتم عن هذا الأمر.
بما أن بيننا أسقفًا تتلمذ على يد البابا، وعميدًا وُلِد في حرم خليج الروح المقدسة وشارك في مناظرات الكنيسة الكبرى، فلِمَ لا نطلب منهما أن يوضحا لنا هذه المسألة؟”
انتشر همس وقلق بين الحاضرين.
فخليج الروح المقدسة هو مقر الكنيسة العليا، وأي شخص وُلِد هناك وشارك في المناظرات يُعتبر من نخبة النخبة… ومن يُتوقع له أن يصير يومًا من حُكماء المجمع المقدس.
ولطالما قيل مازحًا:
“حتى لو كان راهبًا صغيرًا، ما دام من الحرم المقدس، سينحني له رؤساء الأساقفة ليقبلوا طرف نعله.”
ورغم المبالغة، إلا أن مكانة أبناء الحرم لا يُستهان بها.
لكن الملك… كيف حصل على دعم أحدهم؟
نهض من بين الحضور رجل نحيل، أبيض الشعر، هو الأب أنيل.
تبعه بنظرة قلقة تلميذه الأب ليمي.
أعلن كبير الشؤون الداخلية بصوت عالٍ:
“الأب أنيل… لاهوتي مرموق. وُلِد في الحرم المقدس، وتخرج من كلية الثالوث، ثم أصبح أستاذًا فيها.
شارك في مجمع العنصرة عام 1411، وهو اليوم عميد دير الشمال في ليغراند.”
تبادل بعض رجال الدين النظرات، وتغيرت ملامحهم.
فبعضهم كان يعرف هذا الرجل: اللاهوتي الذي هزم البابا في مناظرة علنية، وكان السبب في تأجيل ترسيخ عقيدة المطهر في مجمع 1411.
لم يتمكن البابا من فرض هذه العقيدة إلا بعد طرد أنيل لاحقًا من الحرم.
لكن رئيس أساقفة جولينجشاير لم يتعرّف عليه… بل سخر منه، معتقدًا أنه مجرد راهب مغمور.
قال أنيل بهدوء:
“يا سيدي، ما هو المطهر؟ ومن أين جاء هذا المفهوم؟”
ضحك الأسقف وقال بازدراء:
“يا للعجب! أهذا سؤال؟ حتى الأطفال يعرفون أن المطهر هو مكان يُطهَّر فيه من لم يُكفّر عن خطاياه بعد الموت.
لا يمكنهم دخول الجنة ولا الجحيم، فيبقون هناك… ينتظرون أن نخلّصهم بصلواتنا وقداساتنا.”
أجاب أنيل بصوت رزين:
“ما ذكرته جزء من قانون مجمع 1417، وليس أصل عقيدة المطهر.
في الواقع، ظهر مصطلح المطهر على يد كهنة مثل أمبيركين، وروس، وبيتر في القرن الثاني عشر.
وقد استندوا إلى تفسيرات خاطئة لنصوص غير صريحة من الكتاب المقدّس.”
ثم بدأ أنيل في اقتباس الآيات بدقة، واحدة تلو الأخرى، مبيّنًا سياقها الأصلي وتناقضها مع فكرة “مرحلة التطهير بعد الموت”.
ردّ عليه الأسقف ساخرًا:
“ما دمت تحفظها، لِمَ ترتكب هذا الخطأ الفادح؟”
فأجابه أنيل بثقة:
“بل العكس. إن هذه الآيات تُثبت أن المطهر لا وجود له.
فلا يوجد فصلٌ صريح في الكتاب المقدّس يشير إليه.
في العهد القديم، نحذَّر من التواصل مع الموتى أو طلب الغفران لهم…
‘لا يُحرِق أحد منكم ابنه أو ابنته في النار، ولا يستنجد بالعرافين، ولا يستحضر الأرواح.’”
قالها أنيل وهو يقرأ بصوت جهوري، فيما تعالت همهمات الاستنكار في القاعة.
قال أنيل، بينما يرفع صليبه عالياً:
“الحاكم، برحمته الواسعة، أوضح كل شيء.
بعد الموت، ترقد الأرواح في حالة سُبات حتى القيامة والحكم الأخير.
لا وساطة، ولا اتصال بين الأحياء والأموات.
جميع الطقوس من صلوات، قداسات، غفرانات تُباع — لا قيمة لها.”
صرخ أحد الكهنة:
“كافر! مهرطق! يجب أن يُحرق!”
لكن أنيل لم يتراجع:
“هل ترون أن سلطة الفاتيكان أعلى من تعاليم الحاكم نفسه؟
الغفرانات ليست سوى تجديف باسم القداسة.
لا أحد، حتى البابا، يستطيع أن يضمن الخلاص لأحد.
وحده الإيمان هو الجسر بين الإنسان والحاكم.”
وأضاف، بعزم:
“إن كان الإيمان الخالص يُعد خطيئة… فأنا مستعد أن أُحرَق من أجلها.”
وقف الأب ليمي بجانبه، ورفع صليبه معه. بدا الرجل العجوز — بشعره الأبيض ويديه المجعدتين — كرمز للثبات، كأيقونة حيّة مشعة في ظلمة الصمت.
سادت القاعة حالة من الصمت الثقيل.
ثم قطع الملك ذلك السكون، وهو يصفّق ببطء:
“شكرًا لك، يا سيادة العميد، لقد أزلت الشك من قلبي.”
نظر إلى الحضور وابتسم، لكن عينيه بقيتا باردتين كالصقيع:
“يا سادتي وسيداتي، ألا يجب أن نصفق لهذا النقاش الرائع؟
ألا يسعدنا أن تُصحّح أخطاؤنا أخيرًا؟”
بعض الحاضرين — خاصة نبلاء الجنوب والموالين للعرش — بدأوا بالتصفيق تدريجيًا، ثم تبعهم آخرون.
أما الكبار من رجال الدين، وممثلو الدول العظمى، فقد جَمُدت وجوههم. لم يصفقوا، لكنهم أيضًا لم يعارضوا.
قال الملك وهو يرفع كأسه الذهبية عاليًا:
“نخب الإيمان!”
وردّ من تبعوه:
“نخب الإيمان!”
شرب الملك الكأس حتى آخر قطرة، ثم صفق مجددًا.
دخل القاضي العجوز الذي ترأس مجلس “المجد” في السابق، وهو يحمل مسودة قانون جديدة.
قال الملك بنبرة ثابتة:
“بما أننا أدركنا أخطاءنا، فلا ينبغي أن نستمر على الطريق الخاطئ.
لهذا، أعدّ المجلس الملكي هذه اللائحة…”
دخل مجموعة من القضاة بالعباءات السوداء، وبدؤوا بتوزيع الوثيقة.
كان عنوانها:
“قانون الحد من عقائد المطهر وتنظيم صلاحيات الكهنوت”
ارتجفت عينا الجنرال إدموند حين رأى عنوان الوثيقة.
لقد فهم فورًا أن ما يمسكه في يده ليس قانونًا… بل سيف.
لم تكن جنازة دوق باكنغهام… بل إعلان حرب!
بهذا القانون، مزّق الملك قناع التوازن مع الكنيسة، وأظهر تحديه العلني.
اختار أن يستخدم العميد أنيل — المطرود من المدينة المقدسة — كورقة أولى في المواجهة مع البابا.
كان الملك إما مجنونًا… أو شجاعًا حدّ التهور.
حتى من صفقوا قبل لحظات تغيرت وجوههم عند قراءة الوثيقة، ونظروا إلى الملك الماثل على العرش بدهشة وحذر.
نهض كثير من الكهنة والنبلاء، محاولين الاعتراض…
لكن — وقبل أن يتفوه أحدهم — دوّى صوت حوافر الخيول الثقيلة عند بوابة القاعة.
تك تك تك…
دخل الحصان، يجر خلفه فارسًا يرتدي درعًا من الحديد البارد، وخلفه ظلام الليل.
على خصره يتدلّى سيف طويل، وفي يده الأخرى خوذته.
شَعره الفضي مربوط إلى الخلف، وعيناه الزرقاوان مثل نصل سيف بارد.
إنه الجنرال جون.
ابن دوق باكنغهام… وريثه وسيف الملك الجديد.
اليوم هو يوم جنازة والده — وأيضًا يوم تنصيبه رسميًا كـ “حامي الملك”.
حين دخل القاعة، صمت المعارضون.
نظر بعضهم إلى بعض، وتجمّد الباقون في أماكنهم.
النبلاء على الحدود استقاموا في جلستهم، والسيدات تبادلن النظرات القلقة.
الجميع أحس أن شيئًا عظيمًا على وشك الحدوث.
رفع الملك كأسه في تحية، وأعلن الخادم بصوت عالٍ:
“وصول الجنرال جون، حامي الملك!”
تحت أنظار الجميع، ضرب الجنرال جون صدره المكشوف بقبضته المغطاة بالحديد.
صوت ارتطام درعه كان رنانًا، يشبه إعلان ولاء عسكري مقدس.
ثم قال بصوت جهوري:
“أقسم بشرف الفارس… أن أدافع عن كرامة وهيبة جلالتكم بحياتي.”
تابع وهو ينظر مباشرة إلى الملك:
“سأجعل من حمايتك شرفي الأبدي، وكل من لا يدعمك… سأجرفه بسيفي، وأدوسه بحصاني.”
ثم فجأة… خلع قفازه الحديدي ورماه أرضًا.
“أتحدّى… كل من يعارض جلالة الملك!”
سكتت القاعة…
سقط القفاز الحديدي أرضًا بصوتٍ مدوٍّ.
الملك رفع كأسه، النبلاء شهقوا، والفرسان تبادلوا نظرات متوترة.
لكن رجلًا واحدًا فقط لم يتردد.
سير تيتسون — فارس من ولاية ديك — خرج من بين الصفوف، خطواته ثابتة، وجهه مشدود، لا احترام ولا تهيّب.
انحنى، التقط القفاز، وقال بصوت مبحوح:
“أقبل التحدي.”
خرج الحصانان إلى الساحة المشتعلة، المشاعل تحيط بهما، والهواء مليء برائحة الحديد المحموم والعرق المتوتر.
رفع المنادي صوته:
“الجنرال جون، حامي التاج!”
ردت الجماهير بالصمت… الصمت المشحون بالخوف.
جون كان على جواده، عباءته القرمزية ترفرف مثل راية معركة.
راية الملك ارتفعت خلفه، وعيونه الزرقاء كالسيف لا ترمش.
في المقابل، تيتسون يرتدي درعًا أزرقًا لامعًا، ممسكًا بدرع العائلة، وعلى وجهه تعبير لا هو بالثقة… ولا هو بالخوف.
بل كان مصممًا على أن يثبت شيئًا.
انطلق النزال.
صوت الخيول وهي تضرب الأرض الصخرية كان كقصف طبول حرب.
اقترب الفارسان من بعضهما بسرعة مذهلة.
جون أمسك سيفه الطويل بزاوية، لا كما يفعل الفرسان عادة، بل بانحراف مدروس.
تيتسون رفع درعه مستعدًا للتصدي.
لكن جون لم يكن يريد التصادم… كان يُخطط لشيء آخر.
وفي اللحظة الفاصلة… قفز.
ارتفعت حوافر حصانه، وقفز هو عن السرج مباشرة، سيفه مرفوع للخلف، جسمه كله موجه نحو الخصم.
صرخة واحدة خرجت من حنجرته:
“من أجل الملك!”
ضربته لم تستهدف الدرع مباشرة، بل حافته
مرّ السيف كما يمر المقص بين نسيجين، ثم اخترق تمامًا فجوة الرقبة.
رأس سير تيتسون طار في الهواء، والدم تناثر كنافورة مائلة بلون العرش.
سقط الجسد من على ظهر الحصان، وارتطم بالأرض كدمية فارغة.
جون لم يلتفت حتى. بل صرخ مجددًا، بصوت دوّى في الساحة:
“التالي!”
المجزرة تبدأ.
قفاز جديد يُرمى. فارس جديد ينهض.
لكن كل من دخل الساحة… خرج منها صامتًا، أو لم يخرج أبدًا.
السيوف تصطدم، الدماء ترش الأرض، والجماهير لا تصيح… بل تحبس أنفاسها.
رأس تلو رأس، ضربة تلو أخرى — وجون يقف بثبات، يقطر سيفه دمًا، ودرعه مشقوق، لكن عينيه لا تهتز.
“التالي!”
“التالي!”
“التالي!”
حتى… توقف كل شيء.
لم يتقدم أحد. لا فارس، لا نبيل، لا صوت.
المنادي صاح ثلاث مرات. ولا رد.
ولادة الحامي
وقف جون وسط الساحة، الدماء تقطر من درعه، حصانه يلهث، والسيوف مغروسة في الرمال حوله.
رفع عينيه إلى الملك.
نزل الملك عن عرشه، حمل كأسه الذهبية، ورفعها نحو ابن عمّه.
“أهلاً بك… يا درعي وسيفي.”
صاح الجميع:
“الحامي! الحامي!”
وفي ركن مظلم من القاعة، كان شاعرٌ عجوز يضع يده على قيثارته، والدموع في عينيه.
نظر إلى الملك، إلى الجنرال، إلى الجثث، إلى النيران والدماء…
ثم همس:
“هذه… هي الملحمة التي كنت أبحث عنها.”
التعليقات
سيُحمّل النقاش عند الاقتراب منه.