الفصل 103 — مقدّمة دامية
—
انتهت الوليمة. بقي الرماد يتصاعد من الشموع، وتراجع الحشد إلى أعماق القصر.
بجانب باب الخروج، سلّم الأب ليمي عباءة سميكة إلى أستاذه العجوز، العميد أنيل، وهمس بصوتٍ يملأه الحزن:
“معلمي… لا أريد أن أهنئك على مناظرةٍ كانت بهذا الجمال.”
توقف أنيل، استدار بهدوء، ونظر إلى قصر الورد المتلألئ تحت ظلام الليل وضوء المشاعل، ثم قال:
“ما الأمر، يا بُني؟”
ردّ ليمي، وهو يُخفض عينيه:
“من الآن فصاعدًا، ستسير على الأشواك والسيوف، يا أستاذي الطيب.
سيف الدينونة سيبقى مرفوعًا فوق رأسك… ولن يرحمك أحد.”
أجاب أنيل، بصوت هادئ:
“طالما أنا واقف هنا… لا خيار لي.”
لم يردّ ليمي، بل وقف ساكنًا، يُراقب أستاذه الذي شارف على الشيخوخة وهو يبتعد خطوة خطوة نحو عربته.
وفي عقله، ارتسم مشهد قديم — قبل سنوات، في مجمع خليج الروح المقدسة عام 1411.
في ذلك اليوم، وقف هذا الكاهن المتواضع، وانحنى برأسه، لكنه قاوم البابا ذاته، بقوة من تؤمن لا بنفسها، بل بحقيقة ترفض أن تُطمس.
واليوم… أعاد فعلته.
لكن الفرق أن البابا في السابق أراد إحراقه خشبًا،
أما الآن، فالملك الذي يقف خلفه لا يؤمن بالمطهر أصلًا… ولا بأي عقيدة، بل يستخدمه كورقة في معركته.
ومع ذلك، من أجل المؤمنين في ليغراند… وقف أنيل من جديد.
“أين تكمن الحقيقة؟ وكم سنحتاج لنصل إليها؟”
سؤال ظلّ عالقًا في قلب ليمي، فيما تورّدت عيناه بالصمت والمرارة.
اشتعلت المشاعل في ممرات الليل، وأمام البوابة، وقف عدد قليل من فرسان الورد بانتظار أنيل.
كانوا حراسًا أوفدهم الملك، لكنهم لم يكونوا كغيرهم.
حين اقترب منهم العميد أنيل، ترددوا للحظة… ثم رفعوا أيديهم مؤدين تحية الفرسان.
ردّ عليهم أنيل بهدوء، ضاغطًا يده اليمنى على صدره، وقال:
“ليباركنا الرب جميعًا.”
رأى ليمي المشهد، وشعر بشيء مختلط في قلبه:
مرارة، وفخر.
هذا الرجل العجوز… ما زال يحمل إيمانه على كتفه، كدرع لا يصدأ.
ثم تبعه… دون أن ينبس بكلمة.
انتهت جنازة دوق باكنغهام.
لم يكن هناك قداس شكر، ولا صلاة تقليدية على روحه.
وبعد أن غادر كبار النبلاء وممثلو الولايات، بدأ القصر يهتز من الداخل… لا بالصراخ، بل بالهمسات.
كان أول من تحرّك هو رئيس أساقفة جولينجشاير، الذي خرج من المناظرة مهزومًا، لكنّه لم يرضخ.
وحّد صفوف عددٍ من الكهنة، وأطلق دعوات مفتوحة تتّهم الملك بـ:
“الوقوع في براثن الهرطقة”،
“انعدام الرحمة”،
“إهمال خلاص أقرب أقاربه.”
وبدأت عريضة ضخمة تنتشر بين الناس:
يطالبون فيها بإقامة قداس شكر رسمي على روح الدوق الراحل.
في جلسة من جلسات مجلس الحكم اليومية، طُرحت القضية أمام الملك.
وزير بعد وزير بدأوا، بنبرة حذرة، يُشيرون إلى “ضرورة تهدئة القلوب”، واقترح أحدهم بجرأة:
“ربما، يا جلالة الملك، يمكن إقامة قداس صغير… لإرضاء العامة؟”
ثم، بتهوّر غير محسوب، تجرّأ آخر وقال:
“هناك من في الشارع… يلعن جلالتك علنًا، يا مولاي.”
القاعة تجمّدت.
الجميع كانوا ينتظرون لحظة الغضب، الانفجار، أي شيء…
لكن الملك؟ ضحك.
نعم، ببساطة، اتّكأ إلى الوراء وضحك.
قال وهو يضمّ أصابعه أمام وجهه:
“هل نسي هؤلاء شيئًا؟
ماذا يظنون أن لقبي بين الناس؟”
ساد صمت، وتبادل الوزراء نظرات قلقة.
الكلمة التي لم يجرؤ أحد على نطقها:
“الطاغية.”
ابتسم الملك وقال بهدوء:
“حسنًا… سيهدؤون.”
ثم صفق بيديه، وأشار لانتهاء النقاش.
لكن خلف ابتسامته، بدأ الجميع يتساءل:
كيف سيُسكتهم؟
في صباح مشمس واحد… تحوّلت الكنيسة إلى ساحة حرب.
فرسان الورد المدرّعين اقتحموا كاتدرائية سانت وايث، دون تحذير.
الرهبان في الداخل حاولوا الوقوف في وجههم…
لكنهم لم يكونوا أكثر من رجال يرتجفون أمام فرسانٍ لا تزال دماء المعركة عالقة بسيوفهم.
في لحظة، انكسر الباب الرئيسي للكاتدرائية.
دخل الفرسان كالفيضان، يتقدمهم قائد يحمل سيفًا طويلًا، ودرعًا يحمل ختم الورد.
في الداخل، كان رئيس أساقفة سانت وايث قد خلع رداءه الأسود، ووقف مرتديًا قميصًا أبيضًا خفيفًا… وعلى وجهه ابتسامة رضا.
كانت بجانبه عشيقته الشابة، تهمّ بنزع أزرار قميصه…
لكن قبل أن يكمل لحظته المحرّمة، دوّى انفجار الباب.
سيف طويل اندفع واخترق اللوح الخشبي بجانب رأسه —
ثم اجتاح الفرسان الغرفة كالعاصفة.
“ما الذي تفعلونه؟! هذه جريمة!”
صرخ الأسقف وهو يُسحب من على السرير، نصفه عارٍ، إلى صالة الكاتدرائية أمام الجميع.
الرهبة تحوّلت إلى قرف.
الرهبان نظروا إليه نظرة احتقار، بعضهم أشاح وجهه، والآخر تجمّد.
الفرسان لم يتوقفوا.
فتشوا المكان، وعثروا على صناديق من الذهب، ومستندات، وعاهرات لم تجد وقتًا للهروب.
حين وُضعت الصناديق على العربة، صاح الأسقف محاولًا التبرير:
“هذه مخصّصة لعطاءات الكرسي المقدس! لا تمسوها!”
لكن القائد نظر إليه بازدراء، ورفع غطاء الصندوق:
“عطاءات؟ بهذا الكم؟… هذا دليل خيانة.”
الأسقف صرخ مجددًا:
“أية خيانة؟! هذا مال بيع صكوك الغفران! إنه يخص الكنيسة!”
لم يُكمل.
أحد الفرسان تقدّم، ولكمه في فكه بقوة.
صوت طقطقة.
رأى الأسقف السواد يتسرّب إلى عينيه، وسقط فاقدًا للوعي.
استيقظ رئيس الأساقفة وهو مربوط على عربة، إلى جانبه عشيقاته، يجوبون شوارع ميزيل.
الجمهور تجمّع.
أمامهم، وقف قاضٍ يرتدي شعرًا مستعارًا، يتلو قائمة التهم بصوت مرتفع:
تسريب معلومات عسكرية للمتمردين في الشمال.
قبول رشاوى مقابل التستر.
ارتكاب الزنا داخل كاتدرائية الرب.
خيانة العهد المقدّس.
كل شيء كان مدعومًا بوثائق وشهود.
الجمهور بدأ يصفّر، ثم يرشق العربات بالبيض، القمامة، وأصوات السخرية.
“اطردوه!”
“هذا لا يستحق أن يكون رجل دين!”
“ليُحاكم مثل أي خائن!”
أغاني الشوارع الساخرة عادت.
مهرّج يعزف على آلة أكورديون قرب الساحة، وبدأ يترنّم بأغنية هجائية ارتجلها للتو…
كانت كلماتها تشبه ما كُتب ذات يوم عن الملك حين اختفى، لكنها الآن تسخر من الأسقف المنحل.
وصلت العربة إلى مفترق الطرق، حيث بُنيت المقصلة.
الأسقف كان يُمثّل أنه فاقد للوعي… لكن حين رأى السكين، بدأ يقاوم بجنون.
اقتاده الجلاد، ضغط رأسه على لوح الإعدام.
اقترب منه، وقال همسًا:
“انظر من أتى بك إلى هنا… أين باباك الآن؟ ألا ينقذك؟”
الأسقف فتح عينيه بتوتر.
كان الجلاد أحد من طُردوا ذات يوم من منزلٍ صادرته الكنيسة.
قال بهدوء:
“يبدو أن الرب لا يهوى الكبار أمثالك.”
رفع السيف — تألق في الضوء — ثم انخفض.
صمت. ثم رأس يتدحرج.
في البداية، خيّم صمتٌ مطبق.
كان الجمهور مذهولًا. لم يعتادوا أن يُعدم رجال الدين بهذه الطريقة.
لطالما كانت القاعدة أن يُسلَّموا للكرسي المقدس، وأن تُطمس جرائمهم تحت عباءة “الغفران الكنسي”.
لكن تلك القاعدة… ماتت اليوم مع سقوط رأس رئيس أساقفة سانت وايث.
تلتها هُتافات حادة، ارتفعت من عمق الشوارع:
“لقد سقطوا!”
“القانون فوق الجميع!”
“حتى الكهنة ليسوا فوق العدالة!”
لم يكن كل شيء عنيفًا… بعض الناس فقط صمتوا، وعقولهم بدأت تفهم حجم الزلزال.
الملك قد مزّق الورقة الأولى.
هذه الإعدامات لم تكن عقابًا فقط — كانت إعلانًا.
إشارة حمراء وسط الميدان، تقول:
“العصر القديم بدأ يموت، ولن يُنقذه أحد.”
في مكتبه داخل قصر الورد، جلس الملك بهدوء.
على طاولته تقارير مفصلة:
سقوط رئيس الأساقفة.
فرار رئيس أساقفة جولينجشاير إلى منطقته خائفًا على حياته.
توقف جميع عرائض الاحتجاج فجأة.
تبخر الخطاب المتطرف من الشوارع.
كل شيء… كما خطّط له.
الذين أشعلوا الغضب من أجل “قداس الشكر” كانوا هم أنفسهم من تم سحقهم بأيدي الشعب.
ما من سيفٍ واحد رُفع ضدهم دون دليل.
لكن الدليل وحده لم يكن كافيًا… كان يحتاج إلى يد تنفّذه.
الملك قال في نفسه:
“الناس ليسوا حمقى.
إذا كان من يدّعي الإيمان يخون شعبه، ويضاجع في المعابد، ويخزن الذهب في صناديق…
فمن ذا الذي سيؤمن بعقيدته؟”
وفي المقابل، كان العميد أنيل، بإيعاز من الملك، يواصل تبليغ الناس برسالة واحدة:
“لا مطهر.
لا غفران يُباع.
الإيمان بينك وبين الرب، لا بينك وبين وكيله.”
وبين من أُعدم، ومن صدح بالحقيقة… بدأ الناس “يهدؤون” كما وعد الملك.
لم يكن هذا الهدوء نابعًا من رضا… بل من الصدمة، وربما من الرؤية الأولى للحقيقة.
لكن، في المقابل…
كان أنيل يدفع الثمن بصمت.
تعرّض لحوادث رشق بالحجارة أثناء التبشير،
تم بصق وجهه في إحدى الساحات،
حتى أن متطرّفين حاولوا حرق منزله بمن فيه.
لكن أنيل لم يشتكِ. لم يرتجف.
لأن كل ذلك… كان أرحم من سنواته في أحضان الكرسي المقدس.
لكن الخطر الحقيقي لم يكن في الشتائم أو الحجارة،
بل في السهام التي لا تُرى… محاولات اغتيال متكررة، نفذها رجالٌ لا يعرفهم أحد، ولا يُمسك بهم أحد.
الحرب قد بدأت… فقط بطريقة أخرى.
—-
السلام عليكم ورحمة الله وبركاته.
أنا مترجم جديد واسمي بالدسكورد Demon Lord واذا كان هناك أخطاء في فصل 102 او 103 يرجى تنبيهي بذلك في التعليقات او في سيرفر الدسكورد.
التعليقات
سيُحمّل النقاش عند الاقتراب منه.