المفقود XVII
“أوه؟ إذًا عليّ أن أموت، أليس كذلك؟”
خطوة. خطوة. خطوة. خطوة.
المفقود XVII
“حلمٌ أعمق من الحلم. ذلك العالم الذي سمّيته حلمًا داخل حلم، عالم اللاوعي. ههه. كل هبوط يُرهقني قليلًا… لكنني سأبذل قصارى جهدي.”
اسمحوا لي بطرح عليكم سؤالًا للحظة.
كانت هذه هي المعضلة التي واجهتها تشيون يوهوا. سواء أكانت بشرية أم طاغوتة خارجية ساقطة، لا بد أن أحد جوانبها يرتكب تناقضًا زمنيًا.
لنفترض أنكم ظننتم أن الحكاية تتجه نحو نهاية سعيدة. ولكن فجأةً، يستحضر أحدهم سحرًا ويعلن، “يا رفاق، نحن محكوم علينا بالفشل! حتى لو كررنا هذه اللعبة التافهة مئات المرات، فلن ننجح أبدًا! على أي حال، استمتعوا!” ها هم ينشرون حرقًا للأحداث في كل مكان.
“لكن كطاغوت غريبٍ اندمج مع العقل المدبر، انقلب وضعي. في الدورة الألف، لا بأس بلقائك. مهما صغرت المساحة، سأكون في ذلك الحيز المختوم بختم الوقت. لكن في الدورة الـ ١٧٣، لا يجب أن أظهر.”
إذن، كيف سيكون رد فعلكم؟
“نعم. ثلاثمائة وخمسة وستون يومًا.”
بطبيعة الحال، تختلف الإجابة من شخص لآخر. سيشعر البعض باليأس من تكرار تلك اللعبة المثيرة للغضب مئات المرات. من ناحية أخرى، إذا كنت من النوع الفاسد —أسماءنا محجوبة لحماية المذنبين— فقد تبتسم ابتسامة عريضة لرائحة لعبة معطلة إلى الأبد وتدّعي حبها بصدق.
هل لأن أصابعها الخمسة حجبت بصري؟ تجاوز الأمر وجهها. حتى صوتها رن من أماكن مختلفة، من وعبر العوالم الصغيرة التي شقتها تلك الأصابع، دفعةً واحدة.
أما بالنسبة لأخت رئيسة مجلس الطالبات الكبرى، والمعروفة أيضًا باسم بطلة الاستطلاع السنوي لتحالف العائد لـ “الشخصية الأكثر شرًا” والشخصية الشهيرة بوجهها الذي يصرخ “الخيانة القادمة”، الآنسة تشيون يوهوا…
“سنباي… سنباي. أثق بك.”
‘أنا من الدورة رقم ٩٩٩، ومن زاوية معينة، يمكنك حتى أن تسميها الدورة رقم ١٠٠٠.’
عالم اللاوعي. مكانٌ لا تصل إليه إلا بعد حلمٍ داخل أحلام، حين يذوب الزمن كشمعةٍ ذابلة. المصرف. الفراغ الذي تشترك فيه البشرية جمعاء —الفراغ الأول على الإطلاق.
بالنسبة لها، كان حرق من العائد مجرد علامة على صعوبة المستوى.
نعم، هذا صحيح. صعوبة.
“فكرت قليلًا ورأيت الجواب.”
الأمر مختلف تمامًا عن الإحراج، الذي يحمل في طياته ضرورة الشعور بالعاطفة. لم تشعر يوهوا بالإحباط، أو الانزعاج، أو الغضب، أو اليأس، أو الحزن، أو الألم، أو الحيرة. لم يكن رد فعلها إحراجًا، بل اعترافًا بمعضلة. كلاعب يواجه لغزًا يجب حله، لم تشعر إلا بمستوى الصعوبة الخام.
“أنت…”
“تلك البقع الفارغة الفطرية لديك يا سنباي. نقطة فقدان الذاكرة في الدورة الرابعة. سنرسم السببية على تلك اللوحة الفارغة بطرق تناسبنا. أحبها —إنها تُعبّر عن شخصيتي تمامًا. تفوح منها رائحة الخداع والمكر، وهو ما يُناسب ذوقي تمامًا. لكنه خط رفيع للغاية،” قالت يوهوا.
“آه، لا تُبدي هذا الوجه. بالمناسبة، كيف مُتُّ؟ تنتهي ذاكرتي بسماء الليل وهي تسقط على المدينة الفاضلة.”
هل لأن أصابعها الخمسة حجبت بصري؟ تجاوز الأمر وجهها. حتى صوتها رن من أماكن مختلفة، من وعبر العوالم الصغيرة التي شقتها تلك الأصابع، دفعةً واحدة.
“أنت…”
بيدها التي لا تزال تغطي عيني —كيف، لا أستطيع التخمين— كانت ترشدني إلى مكان ما خطوة بخطوة.
وأخيرًا سألت، “تشعرين بماذا؟”
“كما قلتَ، هذه هي الدورة ١٧٣ والألف. قد يكون الآخرون قادرين على تحمّل العواقب، لكنني أسير على حافة السكين. كإنسان، أنا —تشيون يوهوا، تلميذتك العزيزة— يجب أن أكون موجودة في الدورة ١٧٣. على العكس، في الدورة الألف، لا أستطيع أن أكون موجودة.”
لقد رحل الدليل الذي قادني إلى هنا بأمان.
بالضبط. مصيرها هو ابتلاع العقل المدبر وتلقي ختم الوقت. لذا، بحلول الدورة الألف، لن تتمكن تشيون يوهوا البشرية من الظهور.
“…من الصعب ملء يوم واحد كامل من الوقت.”
“لكن كطاغوت غريبٍ اندمج مع العقل المدبر، انقلب وضعي. في الدورة الألف، لا بأس بلقائك. مهما صغرت المساحة، سأكون في ذلك الحيز المختوم بختم الوقت. لكن في الدورة الـ ١٧٣، لا يجب أن أظهر.”
لم تنظر إليّ. كانت عيناها مغمضتين، ووجهها مائلًا ليرسم معالم السماء المحطمة والظلال.
كانت هذه هي المعضلة التي واجهتها تشيون يوهوا. سواء أكانت بشرية أم طاغوتة خارجية ساقطة، لا بد أن أحد جوانبها يرتكب تناقضًا زمنيًا.
“عام واحد؟”
“آه ها،” ضحكت يوهوا. “بالطبع يمكنني أن أقول: تبًا لمفارقة الزمن، لكنني أشعر بها أيضًا.”
“أنا ضعيفة، على عكس رفاقنا الموهوبين. لذا كل ما أعرفه هو كيف أدفع حياتي ثمنًا لذلك.” حاولتُ توبيخها، لكن كلماتها التالية أوقفتني. “مثلك تمامًا. هكذا هو العائد.”
وأخيرًا سألت، “تشعرين بماذا؟”
خلفهم تقع البداية: ساحة محطة بوسان، التي أطلقت عليها دوكسيو لقب “قرية البداية”.
“حدسك يُخبرك أنه لا يجب علينا ارتكاب مفارقة زمنية دون قصد. إذا تلاعبنا بالنظام الكوني المسمى ‘الزمن’، فستنهار الديون التي نؤجل سدادها يومًا ما. أشعر بذلك أيضًا.”
“…من الصعب ملء يوم واحد كامل من الوقت.”
ومن هنا تأتي المعضلة.
“…لا يبدو وكأنه وقت صغير.”
أول ما خطر ببالها عند سماعها اعتراف العائد هو أن هذا سيكون صعبًا. ومع ذلك، منذ ولادتها، كانت قادرة على حل كل مشكلة، مهما كانت صعبة —بغض النظر عن لغز الحب.
اخترت عدم تكريم ذلك بالرد.
“فكرت قليلًا ورأيت الجواب.”
“آها. يا للعجب! ستظن أننا لن نفترق للأبد. ما فائدة الحزن؟ لطالما كانت كذلك… تؤمن بأن روحينا التوأم مرتبطتان. عاطفة مبالغ فيها، بصراحة.”
وهذه المرة لم تكن مختلفة.
“بالنسبة لي، هذه اللحظة هي رقم ثلاثمائة وخمسة وستين، قائد النقابة.”
“أوه؟ إذًا عليّ أن أموت، أليس كذلك؟”
سُمعت أصوات أقدام بدرجات متفاوتة ضمن المشهد المجزأ.
وكان الحل بسيطًا.
كل ما أحتاجه هو أن أكون موجودًا في الحلم.
“كإنسانة، أعيش بكامل طاقتي في الدورة ١٧٣. أنا مُنبّهة ضعيف، نعم، لكنني أيضًا غير عاطفية، أعيش بعقلٍ وتخطيط. وبصفتي العقل المدبر—”
وأخيرًا سألت، “تشعرين بماذا؟”
كل ما أحتاجه هو أن أكون موجودًا في الحلم.
“أنت تعلم جيدًا كيف يختلف إحساس الوقت من شخص لآخر… تخيل محو كل ذرة من الوقت في حياة لا تترك أثرًا في الذاكرة.”
“بالتحديد، حلمك يا سنباي.” انحنت شفتاها. “صحيح؟ ختم الوقت الأصلي لا يختلف عن حلمٍ لا يمكن لأحدٍ سواك تجربته.”
“حسنًا، كان لا بد أن يكون أحدهم ممرًا إلى هيكاتي. الآن يا سنباي، أرجوك دس جثتي وارحل!”
بعد فترة توقف طويلة، قلت، “أرى… لذا انتظرتِ حتى دخلتُ الحلم عبر شيطانة الأحلام.”
“أجل. قلتُ لها: “اسقطي إن اضطررتِ’.” لاحظت صمتي حينها. “أعلم أن عالم ‘إيقاف الوقت’ المتجمد جحيمٌ عليك. آسفة. لكن مشاعرك لا تهمّ كثيرًا.” بقيت تلك الابتسامة الخافتة ثابتة، وغابت حافتها في الظل، ثم اختتمَت قائلةً، “مشاعري لا تهمّ أيضًا.”
“أجل!” هتفت، وابتسامتها تتسع. “وأنا آسفة، لكنني طردتُ أختي والجنية. إذا لاحظا وجودي الحالي، فسيكون ذلك مشكلة.”
٣٦٥ يومًا. ٣٦٥ لحظة. ٣٦٥ فصلًا.
لهذا السبب اختفى الشخصان اللذان غاصا معي. لقد أخفت الأمر عنهما.
ذرات غبار بيضاء تطايرت بين الأنقاض، عززها الصمت. هكذا كان الأمر بيننا. بقعٌ لم تكن لتتحول إلى بذور، تلألأت تحت الشمس ثم اختفت في الظلال.
والحقيقة أنها ترتكب الجرائم بوجه مستقيم.
لقد رحل الدليل الذي قادني إلى هنا بأمان.
“حسنًا، كان لا بد أن يكون أحدهم ممرًا إلى هيكاتي. الآن يا سنباي، أرجوك دس جثتي وارحل!”
“آها. يا للعجب! ستظن أننا لن نفترق للأبد. ما فائدة الحزن؟ لطالما كانت كذلك… تؤمن بأن روحينا التوأم مرتبطتان. عاطفة مبالغ فيها، بصراحة.”
اخترت عدم تكريم ذلك بالرد.
“حدسك يُخبرك أنه لا يجب علينا ارتكاب مفارقة زمنية دون قصد. إذا تلاعبنا بالنظام الكوني المسمى ‘الزمن’، فستنهار الديون التي نؤجل سدادها يومًا ما. أشعر بذلك أيضًا.”
“آه، لا تُبدي هذا الوجه. بالمناسبة، كيف مُتُّ؟ تنتهي ذاكرتي بسماء الليل وهي تسقط على المدينة الفاضلة.”
بيدها التي لا تزال تغطي عيني —كيف، لا أستطيع التخمين— كانت ترشدني إلى مكان ما خطوة بخطوة.
“أختك قطعت رأسك ركلًا.”
“…”
“إيه؟ آهها؟ أه-ههه!” هزّت كفّها رؤيتي وهي تُعلّق، “واو. لقد أخبرتها، كما تعلم. ‘إذا ساءت حالتي، فاقتليني.’ ومع ذلك، أن أموت بقدمها! وُلدتُ أبكر، أموت أبكر، على ما أعتقد.”
تداخلت العديد من الأصوات مع الخطوات —تنفسها، أنين صغير، ضحكة مكتومة.
“هل شجعت القديسة أيضًا؟”
“بالتحديد، حلمك يا سنباي.” انحنت شفتاها. “صحيح؟ ختم الوقت الأصلي لا يختلف عن حلمٍ لا يمكن لأحدٍ سواك تجربته.”
“أجل. قلتُ لها: “اسقطي إن اضطررتِ’.” لاحظت صمتي حينها. “أعلم أن عالم ‘إيقاف الوقت’ المتجمد جحيمٌ عليك. آسفة. لكن مشاعرك لا تهمّ كثيرًا.” بقيت تلك الابتسامة الخافتة ثابتة، وغابت حافتها في الظل، ثم اختتمَت قائلةً، “مشاعري لا تهمّ أيضًا.”
“نعم. ثلاثمائة وخمسة وستون يومًا.”
“أنت…”
كلما ذهبنا أعمق، أصبحت أنفاس يوهوا أرق.
“أنا ضعيفة، على عكس رفاقنا الموهوبين. لذا كل ما أعرفه هو كيف أدفع حياتي ثمنًا لذلك.” حاولتُ توبيخها، لكن كلماتها التالية أوقفتني. “مثلك تمامًا. هكذا هو العائد.”
٣٦٥ يومًا. ٣٦٥ لحظة. ٣٦٥ فصلًا.
ولم يكن لدي أي رد على ذلك.
“هلّا أغمضت عينيك للحظة؟ نعم، هكذا ببساطة. لحظة… فقط.”
“آه، اقتربنا. استعد.”
لقد رحل الدليل الذي قادني إلى هنا بأمان.
سمعت خطوات مهيبة.
وهذه المرة لم تكن مختلفة.
لقد جعلت رؤيتي المحدودة تقدير المسافة صعبًا —كل فجوة بين أصابعها أظهرت مشهدًا مختلفًا.
“أوه؟ إذًا عليّ أن أموت، أليس كذلك؟”
من خلال التركيز تحت إبهامها، استنتجت أننا كنا ننزل الدرج.
“من وجهة نظرك، قائد النقابة.”
“إلى أين نحن متجهان؟”
“لقد مر وقت طويل منذ أن أتيت إلى هنا،” تمتمت.
“الفراغ. الهاوية.”
خطوة.
خطوة. خطوة. خطوة.
خطوة. خطوة. خطوة. خطوة.
غرقنا في الظلام.
“انظر، أشعر بالملل دائمًا. إنه أمر ممل. خليفة طائفة —ربما يكون لقبًا غريبًا، لكنه ممل بالنسبة لي. الكثير من المشاهد صغيرة جدًا. نظام الدوبامين لديّ مُنهك. ربما يكون مجرد تبجح طفولي.”
“حلمٌ أعمق من الحلم. ذلك العالم الذي سمّيته حلمًا داخل حلم، عالم اللاوعي. ههه. كل هبوط يُرهقني قليلًا… لكنني سأبذل قصارى جهدي.”
“أجل. قلتُ لها: “اسقطي إن اضطررتِ’.” لاحظت صمتي حينها. “أعلم أن عالم ‘إيقاف الوقت’ المتجمد جحيمٌ عليك. آسفة. لكن مشاعرك لا تهمّ كثيرًا.” بقيت تلك الابتسامة الخافتة ثابتة، وغابت حافتها في الظل، ثم اختتمَت قائلةً، “مشاعري لا تهمّ أيضًا.”
“هل أنت بخير؟”
والحقيقة أنها ترتكب الجرائم بوجه مستقيم.
“أنا بخير. لكن هل لي أن أطلب معروفًا؟”
“عام واحد؟”
خطوة. خطوة. خطوة. خطوة.
“سنباي.”
سُمعت أصوات أقدام بدرجات متفاوتة ضمن المشهد المجزأ.
بالنسبة لها، كان حرق من العائد مجرد علامة على صعوبة المستوى.
“من فضلك لا تحرك يدي حتى النهاية.”
لقد تحدثت.
تداخلت العديد من الأصوات مع الخطوات —تنفسها، أنين صغير، ضحكة مكتومة.
“أنا بخير. لكن هل لي أن أطلب معروفًا؟”
“سنباي.”
“لكن كطاغوت غريبٍ اندمج مع العقل المدبر، انقلب وضعي. في الدورة الألف، لا بأس بلقائك. مهما صغرت المساحة، سأكون في ذلك الحيز المختوم بختم الوقت. لكن في الدورة الـ ١٧٣، لا يجب أن أظهر.”
ترددت الأصوات.
ومن هنا تأتي المعضلة.
“إلى الأسفل، أبعد من ذلك، أعمق.”
وكان الحل بسيطًا.
كلما ذهبنا أعمق، أصبحت أنفاس يوهوا أرق.
خطوة. خطوة. خطوة.
“عندما متُّ، ما هو الوجه الذي صنعته أختي؟”
“عام واحد؟”
“خطوة. خطوة. خطوة. خطوة.”
بطبيعة الحال، تختلف الإجابة من شخص لآخر. سيشعر البعض باليأس من تكرار تلك اللعبة المثيرة للغضب مئات المرات. من ناحية أخرى، إذا كنت من النوع الفاسد —أسماءنا محجوبة لحماية المذنبين— فقد تبتسم ابتسامة عريضة لرائحة لعبة معطلة إلى الأبد وتدّعي حبها بصدق.
“آها. يا للعجب! ستظن أننا لن نفترق للأبد. ما فائدة الحزن؟ لطالما كانت كذلك… تؤمن بأن روحينا التوأم مرتبطتان. عاطفة مبالغ فيها، بصراحة.”
“آها. يا للعجب! ستظن أننا لن نفترق للأبد. ما فائدة الحزن؟ لطالما كانت كذلك… تؤمن بأن روحينا التوأم مرتبطتان. عاطفة مبالغ فيها، بصراحة.”
خطوة. خطوة. خطوة. خطوة.
“أنت تعلم جيدًا كيف يختلف إحساس الوقت من شخص لآخر… تخيل محو كل ذرة من الوقت في حياة لا تترك أثرًا في الذاكرة.”
“أتساءل. عندما أسيطر على العقل المدبر وأختفي، كيف سيكون وجهها؟ على الأرجح لن تستوعب حقيقة الأمر، ومع ذلك ستظل تؤمن بأن أرواحنا متصلة. تلك الفتاة…”
هل لأن أصابعها الخمسة حجبت بصري؟ تجاوز الأمر وجهها. حتى صوتها رن من أماكن مختلفة، من وعبر العوالم الصغيرة التي شقتها تلك الأصابع، دفعةً واحدة.
خطوة. خطوة. خطوة. خطوة.
صوتها بدا خفيفا إلى حد ما.
“سأعترف لكَ فقط يا سنباي. عندما حلّ الفراغ… كدتُ أُجنّ عندما سمعتُ أن أختي عالقة في المدرسة. لكن بعد أن أنقذتها، سعدتُ.”
“…”
خطوة. خطوة. خطوة.
سُمعت أصوات أقدام بدرجات متفاوتة ضمن المشهد المجزأ.
“انظر، أشعر بالملل دائمًا. إنه أمر ممل. خليفة طائفة —ربما يكون لقبًا غريبًا، لكنه ممل بالنسبة لي. الكثير من المشاهد صغيرة جدًا. نظام الدوبامين لديّ مُنهك. ربما يكون مجرد تبجح طفولي.”
“آه ها،” ضحكت يوهوا. “بالطبع يمكنني أن أقول: تبًا لمفارقة الزمن، لكنني أشعر بها أيضًا.”
خطوة. خطوة.
بطبيعة الحال، تختلف الإجابة من شخص لآخر. سيشعر البعض باليأس من تكرار تلك اللعبة المثيرة للغضب مئات المرات. من ناحية أخرى، إذا كنت من النوع الفاسد —أسماءنا محجوبة لحماية المذنبين— فقد تبتسم ابتسامة عريضة لرائحة لعبة معطلة إلى الأبد وتدّعي حبها بصدق.
“هلّا أغمضت عينيك للحظة؟ نعم، هكذا ببساطة. لحظة… فقط.”
“حدسك يُخبرك أنه لا يجب علينا ارتكاب مفارقة زمنية دون قصد. إذا تلاعبنا بالنظام الكوني المسمى ‘الزمن’، فستنهار الديون التي نؤجل سدادها يومًا ما. أشعر بذلك أيضًا.”
خطوة.
“تشيون يوهوا؟”
“سنباي… سنباي. أثق بك.”
لقد اختفت الأصابع التي كانت تحجب بصري بلطف، الستار النهائي وليس العقل المدبر.
“يوهوا؟”
في فراغ الأحلام داخل الأحلام، يفتقر المكان والزمان إلى التماسك. كانت الفوضى طبيعة الفراغ، وهذا العالم مُختلطٌ بحلقاتٍ مُتشابكة. بجوار شاطئ هايونداي، انكشف حقلٌ ثلجي —تندرا نينيت، مشهدٌ مُستحيلٌ في الدورة ١٧٣. تحت الأنقاض، رقدت ظلال العجوز شو وأديل، رؤىً لم تُرَ حتى من قِبل أنا الدورة الألف. في صحراء، لعبت هايول بدميةٍ تُشبهني، بينما انبثقت آهريون من ثمرةٍ وذابت كالوحل.
الصمت.
أول ما خطر ببالها عند سماعها اعتراف العائد هو أن هذا سيكون صعبًا. ومع ذلك، منذ ولادتها، كانت قادرة على حل كل مشكلة، مهما كانت صعبة —بغض النظر عن لغز الحب.
“تشيون يوهوا؟”
“كإنسانة، أعيش بكامل طاقتي في الدورة ١٧٣. أنا مُنبّهة ضعيف، نعم، لكنني أيضًا غير عاطفية، أعيش بعقلٍ وتخطيط. وبصفتي العقل المدبر—”
فتحت عيني.
من خلال التركيز تحت إبهامها، استنتجت أننا كنا ننزل الدرج.
لقد ذهب الظلام.
التقت أعيننا.
لقد اختفت الأصابع التي كانت تحجب بصري بلطف، الستار النهائي وليس العقل المدبر.
“أنفاسك التي التقطتها بالأمس. يوم الثلاثاء الذي لعبت فيه مع صديقٍ فقدتَ اسمه ووجهه. امحِ كل ذلك، ولا تملأ الوقت إلا بالمشاهد التي لا تُنسى.”
يوهوا لم تكن في أي مكان.
“إيه؟ آهها؟ أه-ههه!” هزّت كفّها رؤيتي وهي تُعلّق، “واو. لقد أخبرتها، كما تعلم. ‘إذا ساءت حالتي، فاقتليني.’ ومع ذلك، أن أموت بقدمها! وُلدتُ أبكر، أموت أبكر، على ما أعتقد.”
نظرتُ إلى الأسفل بصمت. في يدي ربطة شعر سوداء وحيدة.
ومن هنا تأتي المعضلة.
‘قالت إنها وثقت بي. في تلك اللحظة الأخيرة، ما الذي وثقت به تحديدًا؟ حتى بعد اختفائها، كيف استنتجت تلميذتي أنها كانت إيمانًا خالصًا، لا استسلامًا؟’
وجلست تحتهم غو يوري.
“لقد مر وقت طويل منذ أن أتيت إلى هنا،” تمتمت.
“نعم. ثلاثمائة وخمسة وستون يومًا.”
عالم اللاوعي. مكانٌ لا تصل إليه إلا بعد حلمٍ داخل أحلام، حين يذوب الزمن كشمعةٍ ذابلة. المصرف. الفراغ الذي تشترك فيه البشرية جمعاء —الفراغ الأول على الإطلاق.
ومن هنا تأتي المعضلة.
لقد رحل الدليل الذي قادني إلى هنا بأمان.
“أختك قطعت رأسك ركلًا.”
“لا تقلقي.” ضغطتُ على ربطة شعرها السوداء التي تركتها لي. لم أكن أعلم إن كان ذلك بدافع غريزي أم اندفاعي، لكنني تعمدتُ التحدث للحفاظ على استمراريتي. “أفهم تمامًا سبب إحضاركِ لي إلى هنا.”
إذا كان العالم يزدهر ويذبل حقًا مع كل دورة، فلا يمكن الضحك على هذه النكتة.
وهكذا اتخذت خطوة.
نعم، هذا صحيح. صعوبة.
في فراغ الأحلام داخل الأحلام، يفتقر المكان والزمان إلى التماسك. كانت الفوضى طبيعة الفراغ، وهذا العالم مُختلطٌ بحلقاتٍ مُتشابكة. بجوار شاطئ هايونداي، انكشف حقلٌ ثلجي —تندرا نينيت، مشهدٌ مُستحيلٌ في الدورة ١٧٣. تحت الأنقاض، رقدت ظلال العجوز شو وأديل، رؤىً لم تُرَ حتى من قِبل أنا الدورة الألف. في صحراء، لعبت هايول بدميةٍ تُشبهني، بينما انبثقت آهريون من ثمرةٍ وذابت كالوحل.
خطوة. خطوة. خطوة.
“ليس الآن.”
التقت أعيننا.
كانت بقايا زمن، أصداءً تآكلت من بقايا متراكمة. أشباح لم تعد حقيقية.
نظرتُ إلى الأسفل بصمت. في يدي ربطة شعر سوداء وحيدة.
“الآن ليس الوقت المناسب للتفكير فيهم.”
وهذه المرة لم تكن مختلفة.
رمال بيضاء تسحق تحت الأقدام. ليست رمالًا سحقتها مياه الحياة، بل رمال تقيأها الفراغ، المسمى الليل الأبيض. فيه، دُفنت أشياء كثيرة نصف دفن.
“عندما متُّ، ما هو الوجه الذي صنعته أختي؟”
عمود مكسور. إشارة مرور متجمدة للأبد على اللون الأحمر. بتلات. شظايا زجاج. يدا بيغ بن.
خلفهم تقع البداية: ساحة محطة بوسان، التي أطلقت عليها دوكسيو لقب “قرية البداية”.
خلفهم تقع البداية: ساحة محطة بوسان، التي أطلقت عليها دوكسيو لقب “قرية البداية”.
لم تنظر إليّ. كانت عيناها مغمضتين، ووجهها مائلًا ليرسم معالم السماء المحطمة والظلال.
إذا كان العالم يزدهر ويذبل حقًا مع كل دورة، فلا يمكن الضحك على هذه النكتة.
من خلال التركيز تحت إبهامها، استنتجت أننا كنا ننزل الدرج.
بخطوة واحدة دخلتُ الهيكلَ نصفَ المدمر. مشيت نحو الحطام حيث تداخلت أشكالُ الحلقات التي تذكرتها مع تلك التي نسيتها. انفتح سقفُ القاعةِ فجأةً كبانثيون روما، حيثُ تداخل الضوءُ والظلُّ في الفضاءِ عبرَ العوارضِ المكسورة.
إذا كان العالم يزدهر ويذبل حقًا مع كل دورة، فلا يمكن الضحك على هذه النكتة.
وجلست تحتهم غو يوري.
خطوة. خطوة. خطوة.
“مرحبًا بك، قائد النقابة.”
عالم اللاوعي. مكانٌ لا تصل إليه إلا بعد حلمٍ داخل أحلام، حين يذوب الزمن كشمعةٍ ذابلة. المصرف. الفراغ الذي تشترك فيه البشرية جمعاء —الفراغ الأول على الإطلاق.
لم تنظر إليّ. كانت عيناها مغمضتين، ووجهها مائلًا ليرسم معالم السماء المحطمة والظلال.
خطوة. خطوة. خطوة. خطوة.
لقد تحدثت.
“أنت تعلم جيدًا كيف يختلف إحساس الوقت من شخص لآخر… تخيل محو كل ذرة من الوقت في حياة لا تترك أثرًا في الذاكرة.”
“أتجلس بجانبي؟ المكان ضيق بعض الشيء…”
كلما ذهبنا أعمق، أصبحت أنفاس يوهوا أرق.
جلستُ.
وهكذا اتخذت خطوة.
“ضوء الشمس هنا رائع. يمكنك الاسترخاء، وتفريغ أفكارك… لطالما أحببت هذا المكان.”
“ليس الآن.”
ذرات غبار بيضاء تطايرت بين الأنقاض، عززها الصمت. هكذا كان الأمر بيننا. بقعٌ لم تكن لتتحول إلى بذور، تلألأت تحت الشمس ثم اختفت في الظلال.
والحقيقة أنها ترتكب الجرائم بوجه مستقيم.
“لقد استغرق الأمر عامًا واحدًا بالضبط،” قالت غو يوري.
“سنباي… سنباي. أثق بك.”
“عام واحد؟”
ذرات غبار بيضاء تطايرت بين الأنقاض، عززها الصمت. هكذا كان الأمر بيننا. بقعٌ لم تكن لتتحول إلى بذور، تلألأت تحت الشمس ثم اختفت في الظلال.
“نعم. ثلاثمائة وخمسة وستون يومًا.”
“تشيون يوهوا؟”
“…لا يبدو وكأنه وقت صغير.”
وكان الحل بسيطًا.
“من وجهة نظرك، قائد النقابة.”
“أن تعيش عمرًا كاملًا، ثم تجمع لحظة واحدة فقط، متشبثًا بذكريات بطول ذبابة مايو، ومع ذلك تفقد حتى تلك الرمشة.”
ظلت عيناها مغلقتين.
“إيه؟ آهها؟ أه-ههه!” هزّت كفّها رؤيتي وهي تُعلّق، “واو. لقد أخبرتها، كما تعلم. ‘إذا ساءت حالتي، فاقتليني.’ ومع ذلك، أن أموت بقدمها! وُلدتُ أبكر، أموت أبكر، على ما أعتقد.”
“أنت تعلم جيدًا كيف يختلف إحساس الوقت من شخص لآخر… تخيل محو كل ذرة من الوقت في حياة لا تترك أثرًا في الذاكرة.”
“حدسك يُخبرك أنه لا يجب علينا ارتكاب مفارقة زمنية دون قصد. إذا تلاعبنا بالنظام الكوني المسمى ‘الزمن’، فستنهار الديون التي نؤجل سدادها يومًا ما. أشعر بذلك أيضًا.”
صوتها بدا خفيفا إلى حد ما.
خطوة. خطوة.
“أنفاسك التي التقطتها بالأمس. يوم الثلاثاء الذي لعبت فيه مع صديقٍ فقدتَ اسمه ووجهه. امحِ كل ذلك، ولا تملأ الوقت إلا بالمشاهد التي لا تُنسى.”
“بالنسبة لي، هذه اللحظة هي رقم ثلاثمائة وخمسة وستين، قائد النقابة.”
“…”
إذا كان العالم يزدهر ويذبل حقًا مع كل دورة، فلا يمكن الضحك على هذه النكتة.
“ثم، عندما ننظر إلى الوراء نحو باب الموت، كم من الثمانين عامًا تبقى؟”
“الآن ليس الوقت المناسب للتفكير فيهم.”
“…من الصعب ملء يوم واحد كامل من الوقت.”
“سنباي.”
“نعم، هذا طبيعي بالنسبة للبشر.”
صوتها بدا خفيفا إلى حد ما.
رفعت ظهر يدها. ذرةٌ لامست ظفرها.
“سنباي… سنباي. أثق بك.”
“أن تعيش عمرًا كاملًا، ثم تجمع لحظة واحدة فقط، متشبثًا بذكريات بطول ذبابة مايو، ومع ذلك تفقد حتى تلك الرمشة.”
في فراغ الأحلام داخل الأحلام، يفتقر المكان والزمان إلى التماسك. كانت الفوضى طبيعة الفراغ، وهذا العالم مُختلطٌ بحلقاتٍ مُتشابكة. بجوار شاطئ هايونداي، انكشف حقلٌ ثلجي —تندرا نينيت، مشهدٌ مُستحيلٌ في الدورة ١٧٣. تحت الأنقاض، رقدت ظلال العجوز شو وأديل، رؤىً لم تُرَ حتى من قِبل أنا الدورة الألف. في صحراء، لعبت هايول بدميةٍ تُشبهني، بينما انبثقت آهريون من ثمرةٍ وذابت كالوحل.
“…”
لقد جعلت رؤيتي المحدودة تقدير المسافة صعبًا —كل فجوة بين أصابعها أظهرت مشهدًا مختلفًا.
“لقد ملأتُ الثلاثمائة والخمسة والستين يومًا.”
سمعت خطوات مهيبة.
هبت نسمة.
“الآن ليس الوقت المناسب للتفكير فيهم.”
لقد اختفت الذرة وراء الظل عندما التفّت غو يوري نحوي.
“حسنًا، كان لا بد أن يكون أحدهم ممرًا إلى هيكاتي. الآن يا سنباي، أرجوك دس جثتي وارحل!”
التقت أعيننا.
لقد ذهب الظلام.
“بالنسبة لي، هذه اللحظة هي رقم ثلاثمائة وخمسة وستين، قائد النقابة.”
“سنباي.”
————————
“فكرت قليلًا ورأيت الجواب.”
٣٦٥ يومًا. ٣٦٥ لحظة. ٣٦٥ فصلًا.
اسمحوا لي بطرح عليكم سؤالًا للحظة.
اللهم يا واحد يا أحد، يا ملك يا مبين، ارزقنا القوة في ديننا، والصبر على بلائنا، والثبات على توحيدك. ارزقنا من فضلك ما يقوّي إيماننا ويُصلح أحوالنا. ارحم شهداءنا، وألحقهم بالصالحين، واجعلهم في جنات النعيم. انصر المستضعفين، واكشف الغمّة، وفرّج الكرب، يا أرحم الراحمين. آمين.
إذن، كيف سيكون رد فعلكم؟
إن وُجدت أخطاء نحوية، إملائية، لغوية، فأخبروني في التعليقات. لا تبخلوا بتعليق جميل تحت.
خطوة. خطوة.
وأخيرًا سألت، “تشعرين بماذا؟”
رمال بيضاء تسحق تحت الأقدام. ليست رمالًا سحقتها مياه الحياة، بل رمال تقيأها الفراغ، المسمى الليل الأبيض. فيه، دُفنت أشياء كثيرة نصف دفن.
