الذي كان شريكًا
كان هناك رجل اسمه إيميت شوبنهاور.
فتح شوبنهاور عينيه.
لم يكلف نفسه بشيء تافه مثل “سقف غير مألوف” أو أي شيء من هذا القبيل.
لأكون صادقًا تمامًا، كان هذا الرجل العجوز الألماني بعيدًا كل البعد عن ذلك التقليد الجليل المنقول من أيام إيفانجيليون بقدر ما يمكن للمرء أن يكون.
“لقد عدت بالزمن. مجددًا.”
تمتمته، المألوفة جدًا لدرجة أنه يستطيع عمليًا تلاوة الأنماط الخرسانية على السقف عن ظهر قلب الآن، تصاعدت كدخان قديم إلى ذلك الفضاء المعروف أعلاه.
الوقت المعروض على ساعة الحائط كان 13:58:33.
مبنى مستشفى بايكجي القديم.
بينما كانت زوجته من المفترض أن تحضر مؤتمرًا أكاديميًا في سيول لعدة أيام، وجد شوبنهاور نفسه قلقًا جدًا لدرجة أنه لم يستطع الجلوس محبوسًا في غرفة فندق.
بشكل غريب، استولى عليه شعور غريب بأنه فقد شيئًا ما في هذا الحي الكوري، وأنه يجب عليه العثور على ذلك الشيء المفقود في مكان ما.
كان شوبنهاور رجلًا يعيش على الدافع.
على الرغم من أن التقدم في السن قلل من إفراز هرمون التستوستيرون لديه، إلا أن تدريب القوة الذي لا ينتهي وطاقة شوبنهاور المميزة قادته بطريقة ما إلى الحافة البعيدة لشبه الجزيرة الكورية.
“آه، تبا، كان يجب أن أبقى في سيول.”
تمتم شوبنهاور وهو يسحب هاتفه الذكي. دون حتى النظر إلى لوحة الأرقام، أجرى مكالمة بمهارة بيده اليسرى.
لم تكن هناك حاجة للنظر.
“إيميت؟ ما الأمر؟”
لم يكلف نفسه عناء حفظ الأرقام أبدًا، لكن الحركة أصبحت مألوفة بعد آلاف التكرارات.
أداء الهواتف الذكية هذه الأيام لا يصدق حقًا. كان يسمع تعبير زوجته وهو يفسد في الوقت الفعلي عبر خط الهاتف.
وجد شوبنهاور نفسه يضحك.
الحياة المتكررة الأبدية التي مدتها عشر دقائق لعائد بالزمن. الزمن الذي تحول من خط مستقيم إلى عجلة عربة، أو بالأحرى عجلة هامستر صغيرة للغاية.
في هذا الجحيم، كانت هذه هي اللحظة الوحيدة التي يمكنه فيها السماح للضحك بالتسرب إلى أنفاسه.
“ماذا؟ ألا يمكنني أن أقول إنني أحبك؟”
“لا، أنت لست إيميت، أليس كذلك؟ رجل لم ينطق بمثل هذه الكلمات في حياته كلها يتصرف فجأة هكذا؟ هل حصلت على عشيقة فرنسية أو شيء من هذا القبيل؟”
“القهوة هنا سيئة بشكل مقرف. شربها جعلني أرغب فجأة في تحضير بعض القهوة الجيدة لك.”
“أنا أحب قهوتك، لكني أفضل الشاي، كما تعلم.”
“الشاي أكثر صحة من القهوة، سأعترف لك بذلك. مع ذلك، لا يمكنني الإقلاع عن الكافيين. بحق الجحيم لا. إنه يصنع كل الفرق عند ممارسة الرياضة.”
محادثة لا معنى لها تمامًا.
لا سردية عظيمة حول كيف سينتهي العالم، كيف ستنتشر الوحوش، كيف سيلاقيان حتفهما قريبًا.
“اسمع، أنا أفهم أنك تحب التمرين، لكن خفف عليك. لقد أصبت بالتهاب في معصمك مؤخرًا.”
“الإصابات هي شارات شرف.”
“يا للعجب. إذا كسبت المزيد من الشارات، ستنتهي بك الأمر أحمقًا تمامًا، أيها العجوز.”
هذا ما أعجبها.
نظر شوبنهاور بانعكاسية إلى ساعة الحائط في المقهى. لم يكن متأكدًا مما إذا كانت بعض الجماليات الشبابية الحديثة أو ما شابه، لكنها كانت ساعة إلكترونية بها مصابيح فلورسنت حمراء زاهية خام مدمجة فيها.
‘حوالي عشر ثوانٍ متبقية.’
الأرقام الحمراء تعد تنازليًا للوقت المتبقي حتى يموت الكائن الوحيد على هذه الأرض الذي أحبه.
“المرة القادمة، سأجرك بالتأكيد إلى استوديو اللياقة البدنية. أنت دائمًا محبوسة في غرفة الدراسة تقرأين الكتب، لهذا لديك رقبة سلحفاة.”
أغلق شوبنهاور عينيه. بحزم، ضغط على زر إنهاء المكالمة. يده اليسرى التي تمسك الهاتف الذكي ارتجفت قليلًا.
كان هذا الارتعاش على الأرجح آخر حرارة متبقية في قلب زوج يدفن زوجته.
‘ما الموضوع الذي يجب أن أتحدث عنه في المرة القادمة؟’
لقد ناقش بالفعل أشياء كثيرة جدًا. لكن كان هناك شخص ما لا يهمه موضوع المحادثة.
شيء يبطل كل وجود آخر.
جروح العمر، الخبرات، الأحكام، كلها تُمتص بنهم كمواد مغذية، تتفتح بتواضع نحو الشمس التي ألقت الضوء في واديه، زهرة واحدة.
زنبق العنكبوت القرمزي.
‘لماذا أنزلت هذه المحنة على مجرد إنسان؟’
تحت الوادي العاري لصحراء لم يبق فيها شيء سوى مجموعة واحدة من الأمارلس.
الرجل العجوز كان يجف.
‘هل سيأتي اليوم الذي أتعب فيه من هذا الحب؟’
لم يفكر قط أن حبه غير كافٍ.
بعد كل شيء، لقد مات. يموت. سيموت.
من أجل تلك اللحظة التي تبلغ ستين ثانية فقط من التحدث معها، يستطيع إيميت شوبنهاور التخلي عن كل شيء.
‘هل يمكنني الاستمرار هكذا إلى الأبد…؟’
لكن الرجل العجوز رأى أكثر من اللازم ليتحدث بإهمال عن الأبدية.
بالنسبة له، كانت المكالمة الهاتفية مع زوجته لا تقل عن طقوس قيامة.
لأنه هو كعائد بالزمن مات، يمكن لزوجته أن تعود إلى الحياة. يمكنهما التحدث مجددًا.
في هذا العالم المليء بقدرات إيقاظ لا تُحصى، وبشكل سخيف، كانت القيامة وآلات الزمن هي الأشياء الوحيدة التي لم تكن موجودة.
الممر الوحيد كان الموت.
بالنسبة لعائد بالزمن، كان الموت هو القدرة الوحيدة التي يمكنها اختراق عالم مُعلَم بأنه لا يُقهر.
‘هل ما زال ذلك اللعين الحانوتي لم يستسلم؟’
لا يزال ممسكًا بالهاتف الذكي الذي انتهت منه المكالمة بالفعل في يده اليسرى، بحث شوبنهاور عن مفكرة.
بينما يفكر في رفيقه.
‘هل هي الدورة الألف؟ الدورة الألفين؟ ربما تجاوزت الثلاثة آلاف. المنطق السليم يوحي بأنه استسلم منذ زمن.’
كان إيميت شوبنهاور خائفًا.
‘تسع مرات من أصل عشرة، لا بد أنه أصيب بأودومبارا وتخلى عن سلطة العودة بالزمن من يديه.’
‘إذن هل هذا العالم فقط يعيد 17 يونيو بلا نهاية بعد فقدان كل عائديه بالزمن…؟’
كان خائفًا من التأكيد.
‘حتى في عالم كان فيه ذلك اللعين، لم نتمكن في النهاية من إيجاد طريقة لإنقاذ العالم.’
كان خائفًا من المواجهة.
‘كيف يمكنني أن أفعل أي شيء وحدي في هذا العالم الملعون المليء بالوحوش؟’
لذلك أدار ظهره للعالم.
لإحياء زوجته، للهروب من مأساة تأكيد مصير شريكه، حبس إيميت شوبنهاور نفسه في عالمه الخاص المتكرر أبديًا الذي مدته عشر دقائق.
‘إذا كانت هذه هي خاتمة البشرية، إذن تبًا، لماذا خلقت هذا العالم في المقام الأول؟’
بدأ شوبنهاور في تحضير قهوة بالحليب.
لا يزال يؤمن بالاحتمال الضئيل أن شريكه ربما لم يستسلم بعد، راغبًا في الاعتقاد أنه لا يزال هناك أمل للخلاص في العالم.
قدمت رائحة القهوة للموت.
كانت تلك هي اللحظة التي حدث فيها ذلك.
أدار شوبنهاور رأسه لينظر إلى يده اليسرى. ثم بتعبير من عدم التصديق، بعيون رمادية، نظر إلى شاشة هاتفه الذكي.
الهاتف الذكي. مع اهتزاز.
يعرض صورة ملف شخصي لها تبتسم ببراعة.
اهتزاز الهاتف الذكي لم يتوقف.
بعد أن اعتاد لفترة طويلة على إجراء المكالمات فقط، شعر الرجل العجوز الذي لم يتلق واحدة أبدًا بشعر رأسه يقف للحظة.
ومن زوجته التي كان من المفترض أنها ماتت بالفعل، التهمها الفراغ.
إذن هل هذه مكالمة من الآخرة؟
هل يجب عليه الرد؟ أم لا؟
كان شوبنهاور يدرك جيدًا أن الشذوذات تلعب أحيانًا مثل هذه الحيل.
على الرغم من أن هذه كانت المرة الأولى التي يحدث فيها مثل هذا الحادث خلال آلاف العودات، ألم تكن طبيعة تلك الوحوش هي السخرية من البشر بمزحات غير متوقعة؟
قد تكون خطة للعب بقلب شخص انفصل للتو عن حبيبته.
لا، إنها خطة بالتأكيد.
لم يكن لديه خيار سوى الرد.
الصوت الذي تدفق من شفتي شوبنهاور كان ضعيفًا جدًا لدرجة أنه فاجأ حتى نفسه.
لا الفكاهة التي تظاهر بها من أجل محادثة ممتعة ولا شجاعته الراسخة كان يمكن الشعور بها على الإطلاق.
بدا صوت الرجل العجوز تمامًا مثل طفل حاول الصفير وفشل.
“ماذا تعني يا عزيزي؟”
حتى ذلك الصوت توقف للحظة.
“لماذا تتصل فجأة ثم تقفل الخط من تلقاء نفسك؟ هاه؟”
لم يستطع التنفس بشكل صحيح.
“إذا كنت ستتفوه بأشياء لم تقلها في حياتك كلها ثم تقفل الخط فجأة هكذا، ألا يجب أن أقلق؟”
“اسمع، أنت لا تحاول قتل نفسك الآن، أليس كذلك؟”
عند هذا السؤال، استعاد صوت شوبنهاور أنفاسه بالكاد.
“لا. لا، ليس هذا.”
“إذن لماذا فعلتها؟”
كل من إيميت وأديل، عندما كانا أصغر سنًا بكثير مما هما عليه الآن، في ماضٍ لم يكن الاثنان يعرفان فيه بعضهما، حاول كل منهما الانتحار بشكل منفصل.
لم يكن ذلك غير معتاد بشكل خاص. في رأيه، اللغة العالمية لجميع الأمم لم تكن الموسيقى بل الانتحار، أي الصرخة الصامتة.
لذا عندما تعرض شوبنهاور لبديهة زوجته، لم يكن لديه خيار سوى النظر إلى نفسه.
‘هل أحاول حقًا الانتحار…؟’
لقد مات. يموت. سيموت.
الشخص الأقرب لتلك القصة يجب أن تكون هي، لكن بطريقة ما شعر أنه من المستحيل بشكل لا يُصدق إخبارها بهذه القصة.
شيء ما غلى في منتصف حلقه.
ما بقي في قلبه، الحرارة المتبقية من الحياة التي لم يعتقد حتى أنه ستبقى بهذا القدر.
“أين أنت الآن؟”
حبيبته كانت لها آذان تسمع الصرخات الصامتة.
“الآن، أنا في بوسان.”
“بوسان؟ انتظر. هذا بعيد حقًا. انتظر.”
“لا، لديك ذلك المؤتمر الأكاديمي، قلت إنه يجب عليك حضوره. هل سيول على ما يرام الآن؟”
“لا أعرف. يبدو أن شيئًا كبيرًا قد حدث، لكن ما الذي يهمني؟ هل أحتاج إلى تذكرة قطار للوصول إلى هناك؟ أم يجب أن أحصل على تذكرة طائرة؟ أين بالضبط في بوسان أنت؟”
كان شوبنهاور خائفًا.
لقد فكر في الأمر كثيرًا لفترة طويلة.
هو وزوجته لم يأتيا إلى كوريا في الواقع أبدًا. كانا في منزلهما الألماني.
كان قد استيقظ متأخرًا قليلًا وخرج إلى غرفة المعيشة، وماذا تعلم، زوجته التي كان من المفترض أن تكون في رحلة عمل إلى كوريا كانت جالسة هناك في غرفة المعيشة تتناول الإفطار.
“أديل، لماذا أنت هنا؟ ألم تذهبي إلى كوريا؟” كان سيسأل.
“لا، لقد فاتتني الرحلة. سأذهب بعد بضعة أيام فقط،” كانت ستقول.
عندها كان سيبكي ويعانق زوجته. الحمد لله، أديل. الحمد لله. الحمد لله أنك لم تذهبي إلى هناك..
هذه الأفكار. أوهام متأصلة في العظم.
عندما عاد ذلك الخيال إلى الواقع، استطاع شوبنهاور بالكاد مواصلة الكلام.
يجب أن يخبرها أنها وحش، يقفل الهاتف ببرود.
لكنه لم يستطع أن ينتهي به الأمر إلى إنهاء المكالمة.
كان هذا كل ما استطاع قوله.
“كوني حذرة على الطريق، وسيحدث الكثير من الأشياء الغريبة. لا تساعدي أشخاصًا آخرين، فقط تعالي إليّ مباشرة. فهمت؟”
“حسنًا. أراك بعد قليل.”
الآن حانت لحظة الموت.
ساعة تكرر الماضي فقط. اللولب الباروكي الذي همس بخاتمة شخص ما إلى الأبد كان يقترب ببطء من خط ماجينو.
لإضافة القليل من الدفء البشري إلى ذلك اللولب المتكرر بلا نهاية كان القهوة بالحليب على الطاولة أمامه.
لقد حان وقت الموت قريبًا.
الحانوتي. إذا لم يكن زميله العائد بالزمن قد استسلم بعد، فيمكنه إنهاء دهليز البرنامج التعليمي في عشر دقائق والوصول إلى هنا.
اللحظة التي ستحدد ما إذا كان هناك عائد بالزمن واحد متبقي في هذا العالم أم لا يزال اثنان كانت تقترب.
بهاتين اليدين العجوزتين اللتين لا تحملان سوى هذا الهاتف المحمول.
كان عليه أن يقرر المستقبل.
‘هل لدي الحق في فعل ذلك؟’
كان سؤالًا قد تجاوزه بالفعل.
‘هل لدي القوة لفعل ذلك؟’
مجددًا، سؤال قد تجاوزه بالفعل.
من أراد أن ينتظر؟
انتظر شوبنهاور أديل.
قالت إنها ستأتي.
كانت قادمة، وستأتي.
لأنه يستطيع انتظار شخص واحد، استطاع شوبنهاور أخيرًا قبول الزمن.
‘هل كنت لا أزال على قيد الحياة، حتى الآن؟’
فتح باب المقهى.
كان ظل رجل مألوف.
لقد أصبح أكثر اعتمادًا قليلًا مما كان في ذكريات شوبنهاور، أكثر صلابة قليلًا. لأسباب غير معروفة، بدا أيضًا أكثر استرخاءً قليلًا.
لقد ظن أن مثل هذا اليوم قد يأتي يومًا ما، لكن الآن بعد أن واجه هذا اليوم، لم ينفتح فمه تمامًا.
ربما كان نفس الشيء بالنسبة للرجل.
الرجل لم يقدم أي تحية. سحب ببساطة مئزر باريستا من خلف مقعد العداد، وارتداه، وبدأ في تحضير القهوة.
حركات يد ماهرة.
الطريقة التي سخن بها الحليب بشكل منفصل، مهارته في التعامل مع الأدوات كانت استثنائية. على الأقل، لم يكن هو الذي يتذكره شوبنهاور بهذه المهارة كباريستا.
وضع الرجل فنجان قهوة على طاولته.
“من فضلك اشرب، أيها العجوز.”
الشخص الذي كان عليه دائمًا بدء المحادثات الكورية كان يتحدث إليه الآن بالألمانية بنطق لا يمكن تمييزه عن الناطق الأصلي.
الزمن ليس له شكل. لكن الزمن كان مئزر باريستا لشخص ما، نطقًا ألمانيًا، ورائحة فنجان كافيه أو لييه.
الزمن ليس له شكل، لكنه تدفق بينما يحتضن كل الملابس، الأصوات، والروائح.
تناول العجوز شو رشفة من القهوة بالحليب المحتوي على الزمن.
الرجل كان يبتسم أيضًا.
“تبًا، إنه لذيذ بحق الجحيم.”
مستمعًا إلى الضحك المتدفق كموسيقى خلفية في المحل، تذوق شوبنهاور الزمن مرة أخرى.
كانت قهوة لذيذة.
————————
يارجل.. لقد نزلت مني عدة دمعات! ويقولون الرجال لا يبكون؟!
اللهم يا واحد يا أحد، يا ملك يا مبين، ارزقنا القوة في ديننا، والصبر على بلائنا، والثبات على توحيدك. ارزقنا من فضلك ما يقوّي إيماننا ويُصلح أحوالنا. ارحم شهداءنا، وألحقهم بالصالحين، واجعلهم في جنات النعيم. انصر المستضعفين، واكشف الغمّة، وفرّج الكرب، يا أرحم الراحمين. آمين.
إن وُجدت أخطاء نحوية، إملائية، لغوية، فأخبروني في التعليقات. لا تبخلوا بتعليق جميل تحت.
هاه العجوز شو
حكاية جميلة خفيفة لطيفة